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arte poética

2011-10-17T13:54:00.002-03:00

I
harán tantos años que duermo
muy tarde
acostado por las ultimas briznas de la noche
deambulando vespertino al acaecer la tarde

los mediodías y las mañanas
siempre fueron en mis días
un sueño olvidado
una muerte
circunstancial
tomándome por presa

es que no recuerdo nunca lo que sueño
salvo
las pesadillas

II
estudiante diurno laboral:
evitando en lo posible
el prestar atención
pensando en nada
dibujando
buscando un margen
donde sembrar ensueño mi semilla

y lo mejor: irme impunemente
a tomar algo a leer
a algún aula solitaria o
a mirar las calles el patio del colegio
vacío
con alguna especie de calma
provocada por la solitaria expiación
de los demonios
que azuzan en mi pecho esas tristes paredes

III
y momentos matinales
¡si los hubo!
quedado en cama, quieto, el luir
de las fórmicas y ariscas
sombras crecidas en el cielo raso
apresando
la mañana
pájaros de alquimia
buena puerta el desencuentro

hasta que finitaba mi dicha
-me aburría-
y mediovivo a levantarse
a improvisar una rutina
inventar en el balcón en la cocina
salir entero a la calle
cuadrumano

IV
el cuerpo así despierta
hay cenizas que no acuden a él
la silueta del vacío
paloma herida
ecos que no terminan de renacer
una voz que en silencio mi alma calla
sombras que dictan la métrica de mis pasos
vigía maternal mi única espada
que cría al progenitor de su legado

V
pero el sueño, ¡ay
del sueño!
el sueño amado
los faroles de la noche el primer encanto
la vida es como un niño
todos los humanos
son tan bellos cuando duermen
cuando única descansa el alma
“cuando los seres rotos por el sufrimiento y la fatiga
pueden probar la dulzura del [en]sueño”

VI
por eso cuando llega la mañana
y se esconde tímida
la verdadera luz que alumbra el cielo
al canto de los primeros ascensores
la acera las bocinas el humo
la gente apeando de su sabanas
a esa vida, su otra vida
como un desertor al son de los tambores de la guerra
me voy
tranquilamente a
mi cama
a dormir
a esperar por horas
que las más mudas equis
lleguen
a algún lado

para con suma facilidad
apropiarme de la calle
ya vacía

(los domingos a la mañana también me dan ese regalo)

VII
los artistas
más que prostitutas y fuego
necesitan
un bello paisaje
donde dejar caer
la ceniza de sus cigarrillos
cóncavas mejillas
mates amargos por la madrugada
cerveza fría bien temprano
algún habito excéntrico prolífico que haga
el vacío
esa pagina en blanco
donde pueda
brotar
lo ubérrimo
lo fabuloso

VIII
no hay conciencia de intencionalidad
es el silencio
incomodo
que llama a los artesanos quehaceres del canto
soledad a gritos que pide compañía
pobres niños necios
que improvisamos juguetes

el arte es la voz frágil
de la vida
sorprendida en las fauces de la muerte
figuras que contra el otoño aventa el viento
retoños formas armonía
las cosas más grandiosas que dejaron los hombres
un dialogo entre los locos
los borrachos
los desterrados
de la tierra
atemporal
penas y alegrías
estaturas absurdas e inmortales

la historia

2011-09-05T00:45:00.002-03:00

"tenemos una deuda enorme

con nuestros hermanos"

K. L.

un momento nosotros
no hay peor cosa que morir en vida
no hay peor vida que la que vive de la muerte
-lo sabemos-
trance puertas que abren y cierran solas
peregrinos perdidos encontrandose en la noche
soledad que hoy de los hombros cae
van de la tierra a tu seno recuerdos la historia
estrella una rosa de vida florece
enterrada en el pecho de nuestro tiempo unánime
señalando el horizonte de todos los pasos

poema jubiloso

2011-07-17T13:48:00.010-03:00

hoy que los ídolos caen de sus blancas estaturas
hoy que los proceres ante la necesidad nacional de respuestas
son revisado hasta sacados de sus tumbas
hoy que los filósofos intentan hacer malas secuelas de la modernidad
sin darse cuenta que rocky 1 fue aceptable y las otras 7 películas mediocridad cuantiosa
hoy que incluso el papa tiene que usar el twiter
para poder hablarle a alguien de la religion
hoy que hasta el yo lírico fue lirado
por la traviesa y toquetona mano invisible del mercado
hoy que sin las risas o reidores de los programas de tv
uno no sabe de que reírse en su vida diaria
hoy que el tano pasma es un símbolo perfecto y festejado
de lo burdo del sentimiento nacional
hoy que al perder en algo que debiera ser meramente lúdico riber
el estado tiene que reprimir con la misma furia que a los docentes de santa cruz
hoy que por fin estoy de vacaciones librado de las resacas laborales y de facultad
hoy más que nunca
no puedo
evitar
no divertirme
al poner
manos a la obra

Canto por el recuerdo

2011-06-17T03:40:00.005-03:00

(¿utopías? la problemática histórico-social de la construcción de la memoria y del movimiento)

I

“¿Qué derrotó a la utopía?”

Andrés rivera

nadie te persigue alondra
por surcar con gracia la noche en tu vuelo
donde hay nubes por almohadas
el cielo es una sabana tibia
dichosos saltos que remontan la tierra
la búsqueda en los traviesos cajones
donde guardamos la utopía:
sale el subconsciente al aire, y los significados
aprovechan para trazar figuras tan lejanas a esta vida.
momentos de la noche que en la noche quedan
no por mucho dormir va a desaparecer el día
uno podrá dormitar del café al trabajo
con suma tranquilidad;
pero el tranco de las horas
para solo ideas,
no son más que paginas vacías.

II

“Los sueños, sueños son”

Paco Urondo

a la utopía siempre la vencen los sueños
los blancos sueños que la dejan dormida.
la revolución social en cambio
solo despierta es que hace salidas.

III
la estepa estéril que fue testigo de los aviones surcando la patagónia
queriendo o no
estaba despierta.

IV
¿y hoy como traer la bandera del sueño?
¡si acaso alguien muriera de no-vida!
los jóvenes desaparecidos fueron muertos
por querer decidir en el curso de la vida.

V
hoy la memoria culpa a una parte de la realidad
contra la que chocaron sus hijos perdidos.
la parte de bigote y uniforme socapada
por la otra parte, sus beneficiados amigos.

VI
estados unidos financiando.
los empresarios locales asintiendo.
las fuerzas armadas encabezando.
trabajadores y estudiantes muriendo.

VII
«la excepción es más interesante que la regla.

la regla
no prueba nada;

la excepción
prueba todo:

no sólo confirma la regla, sino también
su existencia,
que únicamente se deriva de la excepción»,
decía Schmitt sobre las dictaduras.

la dictadura es la mejor explicación así
de lo que es esta democracia.

VIII
véase nomas como se ha atrapado
en un museo a la memoria
de las luchas del pasado

reificación oportunista si las hay
poner en un pedestal a la vida
muerta y extrañada

IX
¿de que nos sirve ese recuerdo viendo hoy
a los compañeros
nuevos desaparecidos,
presos,
asesinados?

solo nos sirve para comparar
cifras.

la muerte sigue en pie.
más de 3000 jovenes se ha llevado esta democracia.

X
cometemos un grave error
recordándolos -con miedo- muriendo
no luchando.

XI
la excepción como ulterior sustento de la regla, ¿no?
prosigamos.

entonces la triple a, por ejemplo
¿fue así un apéndice de la democracia
o linde entre ella y la dictadura?

vaya problema de nomenclaturas, enunciativo.

los elementos de coacción (represión) para-estatal
(que surgen no "oficialmente") en la democracia
podría decirse que son de este modo
una pequeña excepción de lo democrático,
la cual es creada (pagada)
por los mismos sectores que son parte del Estado
(o aspirantes a él),
que buscan resguardar las “reglas” de una manera
no tan alevosa como en la dictadura.

estos aparatos represivos
a lo largo de la historia son una constante de potencilidad
que siempre esta presente en diferentes grados
(anteayer la liga patriótica
y hoy los rentados barrabravas).

son germen, potencialidad
que en ciertos momentos fue altamente exacerbada.

XII
Para los que estan arriba

el canto es pregón de miedo si viene desde abajo.

Los sueños en su vuelo no excluyen al canto

Nadie solo por soñar va a ser asesinado

Como tampoco solo por cantar se va cambiar algo

Las palabras solo sirven si llegan a las manos.

Ahí la memoria de quienes hoy recordamos.

24 de marzo del 2011

hay días

2011-05-29T22:08:00.001-03:00

es lunes cuatro pe eme
en la plaza de libertador y callao
el cesped y el arenero aun nos cuentan
de los pasos de la lluvia:
ese altivo horizonte que sin irse
amenaza con volver

recorro lentamente la plaza con
la retina
tonto espantapajaros que todavia cree
tener cuantiosa gema en protección:
hay alguien
un nene juega a la pelota solo
y no lo culpo

yo estoy tirado
cien palomas más en capital
un edificio antiguamente reciclado: conventillo
los inquilinos son el paso de la edad
una mano fría que sosteniene mi peso
de las agujas de las horas
los recuerdos
hilos que me tambalean
un titiritero que me ata de nuevo a un carton de vino

recuerdo...

2011-05-04T20:37:00.003-03:00

a N. M.

recuerdo tu blanco rostro
que en aquellas tardes invernales
iba dicipando lentamente
los resabios del ocaso
anocheciendo
como estrella

Una temporada en el norte

2011-04-26T01:26:00.004-03:00

El viento refresca un poco la asolada altura de repentinas nubes, acariciando los cactos y los arbustos, deteniéndose un poco más en los adobes, rozando las piedras con sus manos de polvo.

En lo que en argentina llaman norte puebla una inmensa soledad las tierras. Una inmensa, pictórica soledad. Poblada de voces quietas, de miradas gachas, de pacientes y calmadas platicas.
-y eso acaso es lo que atrae la atención?
-no creo
capaz si para los adobes a los que el viento, la lluvia y el sol hacen de spa, pero ellos no están en el norte de vacaciones... La infinitud del cielo, de las montañas, que se devora el horizonte, elevándose sobre los visitantes...ver eso, verlos... somos tan pequeños ante ellos. Simples puntos a lo lejos. Somos piedritas en los paisajes, plantas: o no, no. Pero eso queremos. Eso quisiéramos: sentirnos parte de la infinidad, creernos piedritas, espinos. A eso llamamos descanso acá en la ciudad. Y nos molestamos cuando vemos nuestras huellas cosificadas en los paisajes: bolsas de naylon hondeadas cual banderas, latas oxidadas brillando como todos los tesoros que dañan a la tierra, botellas, tetrapacks, latas. Queremos ir allá y que nadie más vaya, que nadie más haya ido: pues siempre se nos escapa un plástico, un metal, un vidrio: siempre se nos escapa lo que somos, lo que hacemos, lo que consumimos. Quisiéramos ser los únicos en ir ahí: quisiéramos ser los únicos: consientes, originales: nuevos: algo que no somos: tan solo paisaje. Para irnos de todos aquellos subterfugios de los que con la felicidad en alto no sabemos salir en nuestra cotidianidad: ese detestable mero gesto de condescendencia, los saludos falsos, la reprenda de alguien más. Es más fácil no ser, es más sencillo no existir, es tanto más fácil huir, o formar parte de algo que se mueva con su propia inercia: desabrido condimento de nuestra paz, de nuestra tranquilidad: ese paso que es salirse de si para poder pasar por todo lo demás, ese que es el primer paso, el paso del no ser: única y verdaderamente útil en tanto posibilidad de actuar, de concretar: el perderse fuera de si para distraerse no resuelve nada más que lo ya resuelto (el primer paso), no le agrega nada al color de las cosas, al tamaño de las vidas, y a todas sus formas. Egoísmo, ¿cual es la gracia de huir?, ¿y todo, todos los demás?. ¿Que de pacifico, pintoresco, bello e inspirador hay en que las familias que habitan lo que llamamos norte tengan que padecer el frío por no tener electricidad o gas para su calefacción, para ducharse con agua caliente en invierno, o que no posean un sistema cloacal, ni tampoco un sistema jubilatorio dado su trabajo en negro o subsistencial, que hay de “calido” en que una familia tenga que dejar quedarse a extraños en su casa para poder llevar mejor la economía domestica, o que termine involucrada sin darse cuenta en el trafico de drogas en las fronteras, o en su venta a los turistas, para así mejorar sus escasos ingresos?.

El problema no es el plástico, el humo, la tecnología, el metal: el problema somos nosotros. Quien ha ido puede ver que los habitantes de allá contaminan más que los turistas, por no saber la diferencia de lo orgánico y lo no biodegradable. No dejan de consumir los herederos de las viejas civilizaciones nativas productos industriales por el hecho de no querer: sino por que salen caros, y puesto que los frutos de su trabajo pese a consumirles casi todo el tiempo de sus días son tan baratos (¡como festejamos eso al ir allá!) no pueden ganar lo suficiente como para comprarse todas las comodidades que nosotros, citadinos, si poseemos. Falta de escolarización; machismo, alcoholismo; analfabetismo; permiso, aval y fomento por parte del estado para que capitales extranjeros inviertan en esas tierras sin preocuparse por la explotación y la contaminación: Los reveses, lo no turístico de lo lindo, de lo pintoresco, del norte. Y no niego el resto ojo, todo lo bueno, los hermoso; ¿pero acaso eso es paz, natural (no tener ni agua potable)? Solo si vivimos en nosotros mismos, aislados, sin mirar al otro, viviendo un sueño de lo que creemos natural: la ciudad no hace estragos en las personas, eso lo hacemos nosotros.

Presencia

2011-04-17T22:59:00.001-03:00

"deja la vida volar"
Víctor Jara

I
me siento solo el capitán
soy frió ave de rapiña
tranquilo pienso gamulán
por los caminos sierpe y orquídea

capaz los días un búho que va
o el pasado hoy larga guadaña tibia
el pensarte no esperar

pensarte donde estas trágico policía
la partida tiznada libertad

¿por qué asociamos los cuerpos a la vida?

II
los recuerdos son parte de todo camino
camino que es un río que se va
recuerdos que son vida
recuerdos que quietos no nos deben dejar

de vida no debemos ahogarnos
todo hombre es un camino que va
todo hombre tiene una sombra
estando quieto, al caminar

nadie transita rumbo sin pasado
la sombra siempre es compañera al pasar
compañera "caminante de costado"

la vida nunca se queda atrás
nosotros tampoco debemos quedarnos
dejando sola a la vida marchar

Quisiera...

2011-04-08T16:56:00.011-03:00

Los cambios, las cosas, los conceptos, siempre están pegados, colindando, por una hebra de luz que no siendo no se ve. Este tiempo, las paredes, el smog y los bancos nos dicen que ser bueno es ser un idiota, que ser paciente es estar medio muerto, inocente el que se para dormido, y que olvidado va quedar el que calmo el tiempo se quede observando. (Y sacrificando algún soñoliento vuelo: tienen un punto, ¿no?) Por eso tan poco frágil aveces es uno, o todos: dos.. almas pueden ser más fuertes, pero no vasta solo con el numero, incoloramente no bastan, no existe. Pero es tan difícil perecer solo, lentamente, por lo que sea, recostado o de pie: los iguales no suman, dos iguales se restan: problema.... por eso soy tierno en botellas, frágil en momentos tan pequeños como el mar. Y tan ocremente métrico cuando marcho, rindo, abrigándome por si acaso al salir. Buscando a alguien que pueda sostener, que sostenga, quieta, con sus manos, el reflejo del agua mientras bebo de ella: un órigami busco, una paloma de papel: volátil, suave, que tarde en caer tras cada uno de sus saltos, inflamable: una tierna y joven flor: una lágrima en la mejilla que no cae. Para ser el árbol que le de sombra, un paraguas en un musical, un libro inacabable, un problema fácil de asimilar.

Despedida

2011-04-08T02:28:00.010-03:00

Por aquel cuatrimestre todos los días te tomabas el colectivo 160. Salías de casa bien temprano, aunque casi siempre llegabas tarde a cursar. Y eso que recién iban dos meses de clases. Yo salí esa mañana de casa relativamente temprano. Era nuestro primer año cursando separados, lejos, después de tanto tiempo yendo a lugares parecidos, colindantes. Círculos de amigos compartidos, los contraturnos, las fiestas del colegio, estudiar para algún parcial, los viajes de estudio, entra tantas pequeñeces que hacían del constante acto de cruzarnos un cómodo y querible lugar común del que de preguntarme muy seguramente hubiese preferido nunca salir. Hacía un poco de frió esa mañana, yo llevaba una bufanda negra, una camisa de corduroy verde, un suéter cuello en ve marrón, unos pantalones de gabardina beige claros y zapatillas de lona marrones. Estaba algo desabrigado para la ocasión, el viento atravesaba a cada rato un poco más la suave tela del suéter al irme yo acercando en mi recorrido a los bosques de Palermo. Solo el sol me abrigaba en sus repentinas apariciones. Y si bien el frió, el día gris era perfecto para ese momento.

Tras salir de casa pase por una librería donde compré 13 cartulinas grandes de color violeta y una amarilla. Las coloque con sumo cuidado en la mochila y seguí alegre mi planeado paso. Abril se había ido hacía ya varios días, y Mayo llegaba incoloro de hojas. El ocre-naranja de los primeros días del otoño eran grandes resortes que llenaban de cielo las veredas, adornando mis pasos. Pues solo caminando era que transcurría realmente para mi el tiempo. El otoño; cada año; la proximidad del frió colmada de recuerdos; una senda para no bajar los pasos. Ese abril me había encontrado, egresado, acompañadamente solo: el gran problema que era creer en las formalidades, esas vacuas relaciones de amistad, camaradería. La inestabilidad que veía cundir por donde quiera: todos que decidían, o habían decidido ya, que hacer de sus vidas, sus estudios, sus trabajos. Casi todos estaban en la universidad. Eso de las responsabilidades y/o irresponsabilidades, decisiones, colapsos, pido, treguas, el no saber que hacer. Y justamente ahí, al final de la seguidilla, de esa larga lista, estaba yo, construyendo viejos y empolvados planes, sueños de mi infanta juventud, tras haber intentado por un efímero momento la supuesta adultes de la responsabilidad, una desición sería, económica. Ni dos semanas seguidas pude cursar, estúpido marketing: matriculas, materiales, todo tan innecesariamente al pedo. ¿Que hacía ahí?. Por suerte me di cuenta a tiempo. Más rápida que mi decisión fue mi salida. Y en menos de un abrir y cerrar de ojos me hallaba acostado, cebandome unos mates, al costado del camino del inicio de la vida. Todos haciendo algo, todos. Todos cursando, mientras yo caminaba por la calle La Pampa con una mochila llena de cartulinas, pensando en que seguro debía haber una buena panadería por la zona. Quería unas facturas de manteca con crema pastelera. Pero al no buscarlas como debía no las terminé hallando, no quería preguntar ni hacer cuadras de más para no interferir mi rumbo.

El bosque de Palermo estaba bastante vació: día de semana a la mañana me dije al llegar. Unas cuantas personas mayores caminaban al rededor del lago. Otras más jóvenes, las menos, iban trotando, corriendo. También había uno que otro en bicicleta. De pronto recordé algo que tenía bien olvidado, que cuando cursaba los sábados por la mañana ingles, hace ya varios años, de vez en cuando faltaba a las clases y en su lugar venía a sentarme en algún banco a la orilla del lago a leer. A veces me dormía una siesta, otras solo caminaba, pero la mayoría de las veces me sentaba en frente del lago. Era tan solitario antes, aunque no se si me gustaba, pero era más fácil. Digo, antes si me gustaba, por que no conocía otra cosa, y así era muy fácil estar solo. Salir a caminar, a comer algo, las posibilidades fatuas de una edad en la cual con tal de que aprobés todo no tenés mucho de que preocuparte. Capaz el problema fue la gente, o puntualmente mi gente, las personas que conocí, o como las conocí más bien. Nunca fui bueno para entender esos tratos, nunca me cerraron del todo, o al menos nunca hallé explicación para tales motivaciones. Fue extraño. Cómo de repente sin darme cuenta eras tan cotidiana para mi como el despertar en las mañanas. Desengalanada alegría, el escaso abrigo del despierto, tras destaparse, tras salir de la cama, los primeros actos. ¿Por qué siempre habré soñado con cosas imposibles? ¿por qué tanta insistencia en poder cambiar todo? Si el fondo, el suelo firme, es la amenaza (la prueba) de la gravedad. En quien creemos con la autoridad del miedo, del cuerpo, de lo vulnerable... Ecuaciones que no nos dicen nada, versos que siendo bellos solo dan gracia a las palabras, no haciendo lo querible, lo debido a nuestros ojos: el trocar la vida, los sentimientos. Esa suave y frágil metafísica, tan útil y científicamente verídica como la tristeza o el llanto.

Me saqué la mochila. Ya me encontraba a unos 50 metros del club GEBA, entre la calle Andrés Bello y la Avenida Figueroa Alcotar, sentado en el pasto al lado de un bello árbol sin hojas. Saqué una cartulina y la abrí. La tomé con una mano de cada extremo y la doble en dos simetricamente, fui repitiendo este movimiento otras cuatro veces, doblándola solamente del ancho, hasta reducirla, así, a poco menos de diez centímetros. Con un lápiz dibuje gotas de ese largo, una al lado de otra, 18 gotas en hilera. Y con una tijera me puse a recortar, colocando todas las gotas al terminar en mi mochila. Hice lo mismo con otras 11 cartulinas violetas, de las 12 que quedaban. Teniendo al finalizar un total de 2151 gotas en mi mochila. Más 9 malos recortes puestos en otro bolsillo chiquito. Con la decimotercer cartulina violeta hice tres dobleses en vez de cinco, y le dibuje círculos de cerca de 20 centímetros cada uno. Haciendo una hilera de nueve círculos con la cartulina ya doblada. Acto seguido pase a recortarlos preocupandome por no respetar la exacta circularidad del perímetro, no recortar curva perfectamente redonda, sino más bien con ligeras ondas en la curva, variando el radio de la figura escasos dos o tres centímetros. De 20 cm a 18, a 19, a 20, lentamente, con todos los infinitos puntos intermedios, como quien hace escarapelas. Ya eran casi las doce del medio día y aun tenía bastante por delante. Tarareando un tango saque la ultima cartulina y me quede un buen rato mirándola, amarilla, quieta, en frente mio. No sabía bien que hacer con ella. Y si bien tenía la idea, no lograba encontrar una buena manera de realizarla. Así me quede unos buenos minutos, hasta que sin más hice lo mismo que había hecho con la decimotercer cartulina, solo que esta vez oscilé el radio de los recortes entre 17 y 15 centímetros. Puse los 108 nuevos recortes en la mochila y me paré. Levantando las manos bien alto dejé salir un pequeño bostezo mientras me desperezaba. Como me gustaban esas tardes grises de otoño. Más en días de semana, con tan poca gente en las calles de las zonas sin negocios, en las grandes zonas verdes. Divisé el horizonte, los autos yendo y viniendo por la Avenida. Y sin pensarlo en ese momento me trepé al árbol de la nada. Allí, parado entre dos ramas saque de la mochila un hilo bastante grueso, recorte unas cuentas tiritas de 20 centímetros cada una con la tijera y las puse en mi bolsillo del pantalón. Cada vez que sacaba una gota violeta de la mochila, sacaba también de mi bolsillo una tirita, y atravesaba con el hilo la parte más ancha de la gota, atándola de una forma no muy tirante en alguna parte de las ramas o ramitas. Hacía eso una y otra vez sin apuro. Nunca fui una persona apresurada, recordaras con cuanta paciencia estaba recostado al lado tuyo sin hacer nada, mirando tu techo, mientras vos estudiabas todas esas cosas que siempre sin darte cuenta terminabas aplazando. En ese momento era algo parecido, vos teniendo clases mientras yo colgaba de un árbol. Idea que vengo repitiendo hace bastante en este texto, en la vida.

Con los otros dos tipos de recortes, los cuasi circulares, ocurrió otra cosa. A los violetas los doblaba por la linea del diámetro primero, obteniendo un semicirculo, después los doblaba de nuevo por el radio, tratando de lograr un ángulo recto (algo así como lo que sería para la vista un cuarto de una pizza entera, dos porciones juntas), y después los volvía a doblar dejando a la vista un ángulo de 45 grados, un octavo de la figura recortada antes de doblarse por primera vez. Tras eso les hacía un ultimo dobles, y arrugaba un poco la cartulina. Para, al instante, desdoblarla. Quedando así con una forma rugosa, algo, ligeramente cónica. Hice lo mismo con los recortes de la cartulina amarilla, los cuales, cada uno, coloqué dentro, en el centro, de cada recorte violeta. Emulando una suerte de rara flor de papel arrugada. En su centro les hice dos agujeros muy chiquitos. Por cada una de ellas pasé un tirita de hilo diferente, para atar cada flor a los extremos más finos de las ramas del árbol, dejándolas a la vista de los autos y de los transeúntes. A la una y monedas fue que termine mi labor de primavera. Me quedé un rato contemplando el bello árbol y me fui caminando a un puesto de parrilla que estaba cerca del lago para almorzar.

No sé si viste mi saludo, nunca te lo pude preguntar.

nosotros...

2011-03-24T23:52:00.007-03:00

nosotros
no nos juntamos para llorar

pero si para estar tristes
y ver tomar
una cerveza una película

somos así

intentamos
llorar solos
de costado
emulando el arrullo del mar
el suelo firme que recibe
las caídas de los frutos
de las hojas
de los hombres los pasos

la lluvia es buena amiga para ello
como la noche
la madrugada
los vidrios o charcos reflejando
el viento hondeando en la nada

y todas las personas
desconocidos
inanimados

con sus pasos, con su ruido
haciendo tan bien
la sordera
el no ver
de vida ahogado

el deseo anhelante
de no querer estar
en ningún lado

Agosto

2011-03-08T16:25:00.003-03:00

esta temporada
los tenues matices de la vida
se han confabulado
para procurar la creación de esta
la tendencia más ubérrima
que ha logrado mi lírica:

la colección otoño invierno 2010
bryam herrera

con la que siento que puedo saltar del guetto
para volverme –si no soy aun- un
perdedor hecho y derecho, internacional

y disculpen mi ego, me excuso,
pero si
es que más que de Buenos Aires podría ser
un escritor frustrado de Nueva York o de París
otro clocharde interdiario más aglomerado
en los umbrales de la creación
-en la barra de algún bar-

aunque -si es que soy riguroso
ante las pruebas de los roncos ruiseñores que tanto leo-
para todo esto quizá me falte algo de sexo:
siempre sentí aflicción por las prostitutas
y mi cotidianeidad por estos días no ha sido la mejor
a la hora de conquistar
en invierno a altas horas de noche no sé que es lo que pasa
como si el frió les impidiese vivir

(por eso siempre me burle de los cuentos
de los“tipos ideales”
pese a leer a mil pupilas las supuestas verdades
que se verifican a si mismas

y que hoy marchitas me ponen en jaque)

siendo circularmente sincero
de lo que menos ganas tengo es
de seguir con viejas ganas
-cuerpos distantes amarrados a mis manos
por timón mi sonrisa pirata-
la soledad solía ser una huella
que hacia a mi pequeñez
de eterno e inocente postorcito
un valle serrano lleno
de tiritantes llamas flameando en las laderas
oh, estúpidas marcas aspirantes al todo
que alguien de burda fe confesa llamó universal

(pensar que las ultimas veces que probé bocados
de la mano de otra vida
fue para ver si era útil el consejo de los años
de tesis doctoral –y los 25 pesos-
de mi ex psicóloga
“bryam,
y si intentas hacer las cosas
más a lo normal
salir, tomarte una cerveza con tus amigos
y algunas chicas
por más que sean unas pelotudas, ir a bailar”
les juro que me dijo eso

mas quien me conoce sabe que antes
mucho antes de eso, un viernes a la noche
prefiero ver sobre los modos de tener
el auto enchulado, o indagar
sobre la crematística y el devenir de la insurrección
reírme de alguna letra satírica de tango, de hip-hop,
de algún salmo del florido quijote)

viejos espantapájaros que por banderas alcé alguna vez
han acudido oh pretéritos a mi:
calco hoy de relación que afronto con las mujeres
como el pasado al presente; o la mañana
a la luz de la noche, mi vida
ha sido un cáliz de muerte para si:
la noche nuestros pasos las partidas
un cáliz negro
todo
rebajado
con hielo y gaseosa
lavado por las paredes de nuestros rostros

recuerdos
que con el rocío son escarcha en la mañana
en los pómulos de agosto

veo mis filosos surcos en la pared tachados, crecer
en alborada en procesión
preguntándome
¿que pasa con la melancólica lentitud
del recuerdo olvido
la otra fehaciente cara del olvido recuerdo?
rostros
cuerpos
imágenes
que no conducen a ninguna parte
esa amanzanada cascada tus cabellos
agua que no ha de hondear mis manos de nuevo
en esta nueva y tempestuosa temporada
en esta nueva y ahondanada soledad

“el amor destruye como la muerte”
dijo con la autoridad de su vida alguna vez
un gran poeta
poco antes de ser acribillado
al querer volver a mi tierra
-por suerte creo en las coincidencias-

pensar que con un viaje en subte empezó todo
el llanto, el amor, las promesas
los cálculos, el odio, este camino
después de la muerte viene el olvido
el olvido que es muerte en primer grado
este olvido que es nuestra alborada
pues no hay olvido en mi vivo corazón
¡he dicho!

solamente algo de sombra en su pecho

las opciones

2011-03-06T21:38:00.009-03:00

a G. N.

“todos necesitamos
los sueños
como necesitamos el aire”

yo por ejemplo
por ello
debería
empezar a volver a ir
al denstista
o
almenos
empezar a enjuagarme la boca
cada tanto
-una vez-
con
un buen coctel
molotov:

es que los cartones como todo
ya más de media hora no duran en mi boca

tampoco así sociologo: sobre el fetichismo pequeño burgues del trababjo

2011-02-17T15:56:00.005-03:00

hace un año más o menos
que empecé la facultad

la comencé cursando de noche
con compañeros
todos mayores que yo
y, cuando no,
militantes y/o trabajadores

recuerdo
que casi siempre al conocerlos, presentarnos
entre la edad y las materias
y el lugar donde vivía
me preguntaban
-en la expectativa, alegres-
si es que acaso tenía algún laburo
o si lo estaba buscando
a lo cual yo siempre contestaba
con una negativa
-ahh
me decían
algo decepcionados
y me contaban lo que ellos si hacían, o sino
me comentaban que andaban buscando algo

en ciertos modo todos por seguridad, fluidez,
esperan verse reflejados en el otro, pienso,
afirmados,

por que a los seis meses de haber empezado las clases
los circunstanciales pero objetivos
vaivenes de la vida –mi padre-
me hicieron por unas semanas
colaborar con la labor familiar
yendo a trabajar a destajo a una construcción por Palermo

y todo cansado y empolvado al caer la tarde -era invierno-
luchaba por no dormirme en las clases
de teóricos y de prácticos

estoy muerto, comenté alguna vez
o cansado, algo símil, no recuerdo con exactitud
al oír que preguntaban por mi estado
¿y que anduviste haciendo? me dijo un compañero
-nada, empecé a laburar
y él repentinamente abrió los ojos. de nuevo
esa alegre expectativa:
-¿de que?
-estoy haciendo las de ayudante de obrero en una construcción
-ahh...
...y como entraste ahí?
-ayudando a mi viejo
-ahh... mira vos me dijo
con una extraña mirada: apagada
oscilando entre sorprendida y asustada
como si pensase
«laburar esta bueno
pero tampoco para tanto, digo, así».

fue parecida la reacción de otros compañeros
algunos indagando más, otros menos
salvo uno que se sonrió y me comentó
-militante de un partido socialista-
que me iba a curtir las manos
como un obrero.

Una noche blanca

2011-02-04T15:17:00.013-03:00

“súbito brilla a lo lejos
una luz... una luz maldita”
Rafael Obligado

Era un viernes por la noche, abril, algo entrada la primavera, y no darían las nueves, pero ya podía decir que era la peor fiesta de salón a la que pudo haber asistido. Y dios sabe cuanto aborrecía este tipo de compromisos. Es que vienen los parciales tía, perdoná, vos sabés que... es que tengo un laburo, una changuita, no quiero perder otro año de facultad... estoy medio enfermo. Ese era además del tedio, otro, sino el principal motivo por el cual él nunca quería asistir: nadie de ahí me conoce realmente pensaba, nadie, ¿una changuita? ¿yo? ¿perder un año? ¿cúando? Pero mal o bien en la memoria lo tenían desde chiquitito, el vaivén de sus edades, lo que decían sus padres de él, sus notas, las comidas o golosinas que le gustaban cuando enano. Podían saber, sabían, que siempre llegaba a tiempo, que siempre se vestía formal, de traje, pero no podían dar cuenta de tantos otros aspectos que resguardaba en su interior: ni sus propios padres sabían que había aprendido a tocar el piano hacia mucho por ejemplo. Y él tampoco les decía. Por eso era que no los culpaba, solo se sonreía, acotaba algún comentario que iba detrás del tema sobre el cual que se hablaba, mero colorarío: preguntaba como estaban, asentía: a fin de cuentas, sobre la medicina y el encierro psquiatrico nadie sabía, ¿a quién le importaba?. No quedaba más que sonreír, comer, pensar callado. Eso hacia siempre, eso y observar. Sin embargo, esta vez era diferente, era peor, la peor de todas. Pues ni era su familia, ni había algo de cariño. El tío de la que en ese momento era su novia cantando en el barnitzva a su hija, la festejada, la canción “Angel“ en hebreo, con las letras cambiadas ("para la ocación"): las tías mirando conmovidas, su novia riéndo levemente y él en una postura de snob-estudiante-de-cine indignado por lo grasa de la cultura popularmente familiera de quien en ese momento era su pareja. Ineludible, el peor de todos pensaba, y eso que practicamente no iba a compromisos así. ¿Seres sociales? ¿seres sociales? ¿dónde? ¿cúando?, pensaba ironicamente, tratando de hacerse gracia, Aristoteles, Marx, puras palabrerias, ¿eso que veía ahí era lo intrínseco a lo humano?. Reía desde una intencionalmente tonta sobérbia. Y miraba a todos lados desde esa absurda estatura, a todas las mesas. La atención casi unánime depositada de modo vehemente en el escenario le hacía posible el observar cada mesa con plena libertad, sin que se den cuenta los examinados. Las caras, el maquillaje, las des-saturadas carcajadas, la primera vez en traje de varios chicos, el siempre colgado que no entendió que era elegante sport, las señoritas y las ya señoras, los peinados, los vestidos desencajadamente encajados, las pestañas falsas, todo ese mohín: Basta, ¿Qué hhago acá? preguntó decididamente. Cuando de pronto haciendo clik, se le asomo una idea: aprovechando la algarabía, mano al bolsillo, ademán de atender el celular, hola, hola, se paró, caminó al guarda ropas, cerró el celular. ¿Esto es una joda, no? le comento al encargado del guardaropa. Vos por que no laburás acá todos los findes. ¿Se pone peor la cosa?. Un gesto aleboso: Y que no sabes, el otro día un pibito en andador cantó la de el Rey León, que por suerte lo hacía cerrando los ojos, por que hasta la vieja se hizo la que iba al baño para no cagarse de la risa en la cara del pendejo. Darío no supo si creerle, pero agregó: Por suerte ahora me las pico yo, y se fue a pedir una copa a la barra: seguro exageraba pensó. Tomó la copa, volvió a la mesa.
Al llegar suavemente tomo con sus brazos por detrás a su circunstancial pareja, y tras un beso en la mejilla le susurró al oído que se tenía que ir: no entendí bien que le pasó a Fer, pero esta yendo en taxi al hospital pirovano para hacerse ver en la guardia. ¿QUÉ?. Me llamó Juan solo sé lo que te dije recién, no sé que onda, ojala no sea nada grave. Ay mi amor, andá, andá, rápido, ojala no haya pasado nada, digo nono, no pasó nada: conmovió la mirada mientras se aferraba a los brazos que por su espalda la abrazaban, entre las anárquicas palmas que exijian que cante una más el "tierno" del tío Ruben. Te amo mi vida, saludame a Fer. Ay, pobresito. Vas a ver que no pasa nada, yo también, no te preocupes, dijo él con el semblante intacto, y solo trocando un poco el tono de voz se dirigió erguido a la puerta con el saco por sobre el hombro. Un saludo seco al que le abría la puerta. Estaba a solo tres pasos, cuando el sonido de los tacos al emular una suerte de trote torpe lo detuvo: ¿no querés que te lleve en el auto amor?, así llegás más rápido. Nono, no te hagás drama, vos quedate acá que no todos los días se hace mujer tu sobrina. Prima. Bueno prima, con mas razón, le sonrío, solo dame si podes algo de guita, unos 30 pesos, por si necesito pagar algo más que el taxi, viste, uno nunca sabe, alguna medicina.

Salió entre el viento de la aún distante media noche: por suerte estas fiestas de mierda no son como los 15 que duran hasta la madrugada arrojó lo que quedaba de la escena. Avanzó a Córdoba por Riobamba, acelerando el paso por que faltaban unos minutos para las diez, y tenía que apurarse si quería comprar algo. Puta, esta cerrado. Tenía que ir al supermercado de Riobamba y La Valle, el del chino que habría hasta cualquier hora.

Darío conocía bien esa zona, por que además de estudiar todo su secundario, cursó toda la facultad por ahí, salvo el año que hizo el CBC en Ciudad Universitaria, y el año que hizo la residencia. Más de una década pensaba. Entró al supermercado, mirando los abismos de las góndolas entre pasillos finamente angostos: no sabía bien que comprar, pero tenía que cenar algo rico: tomó dos alfajores triples pepito, unos bonobones que estaban en oferta y una gaseosa de pomelo. Dies peso, le dijo la cajera, y mientras él le alcanzaba el dinero, agregó: a ver mochila. Nono, esto es un saco, mirá: lo estendió frente a la cajera, tomó las cosas y se despidió: gracias, adiós. Y salio por la puerta, tras no oír sino el sonido de la caja al cerrar, y un hola dirigido a otro cliente.

Entró a caminar recto por La Valle, ya eran las diez y pico pe eme, pasaban los autos, la gente, el trafico arriba y abajo de la acera, era un viernes a la noche más: él pensaba ¿por qué habré dejado de fumar? con la gente saliendo del laburo, yendo a cenar, cartoneando, esperando a alguien en una esquina, ¿si todo seguía igual?¿por qué?. Esperñó unos cuantos segundos el semáforo en rojo, mientras pasaba una pareja abrazada: ya casi nadie usa la palabra cita pensó en aquel momento en que volvía a su rumbo, mi chica, mi chico, vamos a salir, un amigo, siempre con esa careta esquivando lo verdadero. Es entendible igual reflexionó, más que lo verdadero, esquivando el compromiso, las únicas citas de las que escucho son con el medico, el dentista, y mira si ya en el a priori de la salida, sin siquiera haber salido, se van a meter en una formalidad hecha y maltrecha, de secretaria y titulo de por medio... ¿pero no piden un turno en verdad?, ni que quien-sabe-quien fuera tanto, aunque tras de todo, en verdad, un poco si, un poquito, algo más que un poco: bastante... lo mejor es pedir a domicilio, delivery... o tal vez salir a buscarlo. Abrió un alfajor mientras seguía divagando. Zigzagueaba su mente en su mas inmediato pasado, en María, ya cruzaba la calle Florida: que enfrascado che, al pedo, si después de todo en el revés de sus quejas siempre hay algo de razón, por muy de artilleria, a lo vale-todo que sean, mal o bien después de estos años algo me conoce la turra, algo más que algo inclusive. Es que Buenos Aires como Lavalle nunca me gustaron proseguía, así de fácil, y ella tampoco: todo tan coloridamente gris, la 9 de Julio, sus vestiditos, todo por que ya no daban ganas de viajar en el sube, por que hasta la hermana me habla como mi cuñada, tanta gente... En el primer año de la carrera empezó Darío el habito de ir después de cursar, de vez en cuando, a la costanera -ya no falta mucho, se decía: la noche apenas fresca- caminaba, buscando algún lugar para sentarse, para leerleen silencio al río versos modernistas, o del romanticismo; o para leer a Shopenhauer, Ser y tiempo también, recordaba. O a ver si avanzaba con ese libro de Carlos Fuentes, en dos tardes Conversación en la Catedral, siempre al verlo en su biblioteca pensaba en eso, algo parecido con La montaña mágica, El proceso, El castillo: lo que era no tener el ipod, los noventa, las pilas para el walkman estaban caras; y ahora, en cambio ¿a qué vuelvo acá? huyendo, y vos como la nueve de Julio, las idas y las vueltas de cientos y cientos fantasmas desconocidos, ignotos, y yo tan poco aventurero, tan parco, y las pantallas gigantes, los hoteles: deslumbrante, bien vestida, habitada: no sé por que te llamo mi vida con tanto empeño, ni siquiera sé por que empecé, le dio un trago al pomelo. Caía más aun la noche a cada paso. No faltaba casi nada, en una cuadra se terminaba la peatonal. De ahí solo quedaba cruzar la calle.

Mientras tanto el tío Ruben un poco entonado se ponía celoso al ver bailar reggaeton a su princesa. María lo calmaba con la tía. Fernando miraba tele en su sofá tranquilo. Juan estaba cenando.Una muchacha se abría paso por corredores vacíos entre llanto. Darío ya estaba entrando a la costanera.

Salió corriendo del inmenso hotel donde se hallaba, dejando la puerta cerrarse sola, un golpe fuerte: un sonido grave por fondo de los desordenados tacos que apeaban las gradas. Ella traía un abrigo no muy largo, con la clara oscuridad de las medias mirando alegres de costado, una bufanda larga, la cabellera atada bajo un lindo gorrito blanco. ¿Qué le pasa?, se interrogaba Darío. Ella se detuvo frente al río, tomándose de una baranda: se calmó: Darío casi y no veía: ella se tomaba de la frente, con los codos en la baranda, miraba al río negro donde apenas si la luna parecía amarilla. Se acababa de desengañar de las cosas, por eso corría, por eso huía de su sombra, que en la noche de la costanera desaparecía al tomar la niebla de las horas y el roció de la humedad, perdida entre las tristes sombras que desde el suelo la amarillesca luna cegaba. No quedaba otra cosa que pararse y seguir adelante, caminar. Darío tiró la botella de la gaseosa en un tacho, y de lejos la siguió sin pensarlo directamente, desde el otro lado del río. Ella caminaba recto, sin mirar atrás. Había bastante gente caminando y cenando en la rivera a esas horas, parejas, grupos de amigos. Darío sin pensar la seguía, se apresuraba para cruzar el puente al verla doblar en la Avenida Villaflor, al dirigirse a la parte más solitaria de la costanera. Ya no había restaurantes ni locales, dos avenidas separadas por una vereda de cemento abrían un camino rodeado de algunos arboles y arbustos prolijamente podados. No se oía gente, solo alguno que otro auto, y de los hoteles y de los edificios de oficinas solo se veían las paredes de vidrio. ¿Qué estoy haciendo?, interrumpió el ritmo de sus pasos Darío al recordar la imagen de María: ¿en qué estaba pensando?. Él no era así, de animarse con una desconocida que encontró llorando, que siguió en la noche... aunque por otro lado también podía ser la hora, el momento, en algún momento de su vida tenia que intentar hacer algo mal, o no, por el contrario, algo bien: jugarse, ver que era lo que realmente él quería, no lo que era más fácil, lo más cómodo, algo había que sentir. Decidido recobró la seguridad de los pasos, pensando que decir: linda la noche ¿verdad?, nono, se desabotonaba el saco, “que largo camino anduve para llegar hasta ti”, una buena sonrisa, tampoco. Doblaba por la Avenida Achaval Rodriguez trazando frases en el aire de la noche, pensando, cuando el avistar de una silueta no calculada lo frenó repentinamente. ¿Quíen era?. ¿Qué hacia?. Mierda, me gano de mano. Era un hombre de estatura media y de espalda ancha, vestido de negro, que iba disimuladamente acelerando el paso, acercándose poco a poco a la chica. ¿Qué le dirá? pensó Darío, seguro debe tener más experiencia que yo en estas cosas: cada silencioso paso que el desconocido daba era más decidido que el otro. Estaba casi todo perdido se decía, y sin embargo curioso, Darío los siguió casi automaticamente desde la vereda de enfrente. Que cosa que jamas habría hecho: María ni loca me hubiese dado bola si la hubiese encarado así, bah, ¿y si si me hubiese dado bola?, quien sabe, ¿y si en vez de conocernos en un café de Corrientes que por tener las mesas llenas me forzó a pedirle si podía compartir su mesa para estudiar?, ¿y si hubiese pasado algo más lindo, digno de contarse? cuando le pedí eso en lo que menos pensé fue en ella, por el contrario, capaz ella tiro la punta antes para el actual nosotros, yo solo quería estudiar, y al darme cuenta de la nueva variable que se abría tomé cartas en el asunto; en cambio a esta chica la sigo, mis pasos giran en torno a su sombra, a la sombra de ella, de su misterio... y su acompañante, o mejor dicho, quien quisiese que deje de ser o que no sea su acompañante.

El hombre que la seguía por fin la estaba alcanzando, pero ella aceleraba un poco el paso, ¿se habría dado cuenta?, parecía que le decía algo, que intercambiaban palabras. Y efectivamente eso pasaba, mas Darío por la distancia no podía afirmar nada, pero lo sospechaba, ella giraba la cabeza hacia atrás, pero al hacerlo no se detenía sino que seguía caminando, sin siquiera permitirle a otro caminar con ella. Era insistente, se decía Darío, esa era una buena cualidad, la cual el también tenía, pero no en ese ámbito, en esas cosas, cuan poco le importaban ese tipo de cosas: ganar con juegos de palabras, intentando sacar sonrisas a desconocidos, intentando sortear patrones aleatorios, obstáculos desconocidos: a él le gustaba saber que ganaba, que hacía y por que es que lo hacía, el me gusta no era aun buen motivo para su forma de ver las cosas, era algo tan vago, tan aleatorio, tan difuso. Las enfermedades no se curan así, las formulas no se resuelven con el instinto: pero también esos no son todas las cuestiones de la vida, se le ocurrió repentinamente. ¿Qué pasaba? ¿por qué levantaban las voces?: los movimientos se tornaban más rápidos, más abruptos, parecía que ella estaba apunto de gritar, el ya caminaba al paso de la chica, casi al lado de ella, un poco más atrás. ¿Qué le habrá dicho? ¿se conocían de antes?. Ella parecía llorar, se detenía un poco, ya no estaba por gritar. Darío se sorprendió un poco: se conocían pensaba algo bastante desilucionado, pero no cesaba de seguirlos desde la otra acera. Ella parecía ir con él ya resignada, lo tomaba del brazo, seguían avanzando, yendo para el lado de la entrada de la reserva ecológica. Las luces eran cada vez mas escasas, los grandes edificios luminosos iban quedandose atrás, y los autos cada vez eran menos, y ya estaban por acabarse. Empero, lejos de tener noción de ello, Darío seguía enfrascado en sus ideas, pensando en él y en su vida que poco a poco se iba dando cuenta que era bastante apagada en algunos aspectos. Hasta María es más expresiva que yo. Es más alegre, tiene más amigos. Se divierte como una nena... como una nena, cuan remoto era el poder figurarse como niño, ¿comó un nene?, ¿cómo sería como yo un nene?: un vago avanzar iba señalando el rumbo de su pensamiento hasta que: ¿dónde están?. Acababa de volver a fijar su atención en los otros dos y no los hallaba por ninguna parte. Se detuvo al instante, aguzando la vista, mirando alrededor. Ya estaba en la parte donde terminaba ese tramo recto de la Avenida Achaval Rodriguez, donde de día tocaban siempre bandas, había espectáculos, ferias. De noche estaba todo tan vació, tan solitario. Los costados del camino a la entrada de la reserva lucían tan oscuros. Y todo en derredor se encontraba en una extraña, algo dudosa paz, en silencio. Todo se veía tan quieto... salvo ahí, al costado derecho del camino. Había algo, se oía algo, y Darío dudaba sobre que hacer, estaba quieto en su lugar. A un costado del camino que llevaba a la reserva había una especie de lomada que bajaba rodeada de plantas, las cuales hacían más sombría la escena a esa hora, obstruyendo el cobijo de la luna. Ahí casi no había luces, puesto que no se necesitaban con la reserva cerrada. Y el relieve que bajaba se perdía a la vista, haciendo de ese lugar una suerte de refugio. ¿Estaran ahí?. No dudó, precavido bordeo la calle, y haciéndose el desentendido se apoyó en el borde de la pequeña pared que daba fin a todo el cemento de la costanera, separándola del empantanado río. A simple vista parecía que Darío solo contemplaba el paisaje, el horizonte, las estrellas, el cielo, pero en verdad se encontraba viendo el pequeño espectáculo de la chica y su misterioso acompañante, que metidos en sus asuntos no se daban cuenta de la presencia del Darío-fisgón. La chica estaba tendida en el suelo llorando, mientras el hombre de negro teniéndola fuertemente con una mano le pedía que besara su sexo. La chica no paraba de llorar, y el misterioso hombre con su otra mano mostraba ligeramente un arma blanca que sacaba a medias de su bolsillo. La estaba amenazando. Por eso ella no gritaba, por eso no se resistía, no luchaba. La estaba violando, o al menos eso intentaba. La chica lloraba, no sabía que hacer; y no queriendo depender de voluntades frágiles, el hombre del arma blanca se tiro sobre ella intentándola abrir de piernas a la fuerza. Era un forsejeo injusto, de ganador previsible: en un dos por tres él ya estaba encima de ella, entre sus dos piernas, se bajaba la bragueta y se disponía hacer y deshacer a su antojo. Darío curioso cesó su ensimismado pensar, y saco el alfajor triple que le quedaba. Fue un momento extraño, las oscuras aguas del río porteño se llevaron el envoltorio del alfajor.

uno tiene en las manos...

2011-01-15T18:03:00.010-03:00

“uno tiene en las manos
un pequeño país, horribles fechas,
muertos como cuchillos exigentes" y
uno se sabe uno solo uno
finito
y hasta a veces diminuto.

sin embargo llueven en sus manos
las cenizas del pasado la voz
de los hombres
que intentaron arrebatar el pan y la vida
de las garras de la muerte
todas y cada una
de esas largas humanidades
que son más mucho más
que tan solo estomagos sorprendidos por
voluptuosos festines de luces y colores
tristes estrellas bañadas en plata.

"uno se va morir" un día en algún lugar
y de alguna manera ese es el fondo
de nuestros destinos
pues así las ocres voces de vida advinieron a nosotros,
a nuestras manos. las vidas:
la muerte:
el camino: andando:
avancemos:

de pie siempre hemos de tener sombra

es mentira eso de la soledad.

nervazón andina

2011-01-14T20:11:00.001-03:00

como azuza el temporal mis quietos días

¿estará lloviendo en la pieza de al lado
o serán acaso apanados aullidos mal caídos en aceite?

tan solo una desgarbada silueta en la pared
está quedando de la roída lectura
manto en protección de mis obras

oh burbujas disparando al techo,
gotas royendo la pared

que hacen flaquear mi sin razón
humeando mi chispa

uno al uno se ve
geométricos muebles, prendas
el rostro,
sonidos fehacientes, títulos pequeños
que deja el presunto mal emancipado andar
de mi casi-recta frente

la soledad sabe a nieve tanto así
que ya hasta podría culpar a dios

tips: apuntes para una comedia romántica

2011-01-14T18:03:00.002-03:00

I
si algo hemos aprendido en la vida es
que te tenes que quedar con la chica
amén, golazo,jom-rom

lo viste desde chico
no pagando para el cine con pochoclo
tus dos padres
juntos
en los dos o algun costado, de abajo a arriba
ahí, así
ese es el final feliz

lo que no ves

letritas que suben diciendo quienes
hicieron cada cosa en la pelicula

Desde otro punto de vista

2010-12-17T03:56:00.000-03:00

I
“en casa
con tus tíos
-me decía ayer mi viejo,
mientras debatíamos sobre las normas de etiqueta,
y su vigencia en el tiempo-

no teníamos mesa

comíamos en unos troncos que usábamos de bancos
y con una mano abierta sosteníamos el plato

éramos expertos en agarrarlos bien calientes
quemaban... , no sabés

pero aun así,
mi abuelo era conciente de la situación
y sabía que si algún día íbamos a otro lugar, otra casa
o si cambiábamos de vida
íbamos a necesitar saber como comportarnos

por eso
él
una vez al mes

improvisaba una mesa con tablas, madera
ponía ahí los cubiertos y algunas vajillas
nos sentaba alrededor

y nos enseñaba…”

Cuento en una noche y una mañana

2010-12-14T19:08:00.007-03:00

Un estruendo mudo, como si un portazo te agarrase la lengua. Dos pequeños niños gordos subiendo y bajando, una y otra vez, escaleras mecánicas, esperando el fin, su final, la vuelta que les permitiese dormir. ¿Como los perros?. Si, exactamente como los perros; ¿ves que entiende?. ¿Y su cola?. Que sé yo de su cola campeón, los marranos tampoco andan en dos patas. Si lo pensás bien, lo que le estas diciendo es bastante ofensivo, y ni hablar de lo absurdo de la metáfora, o del mal ejemplo. Si ni entiende el pendejo, ¿aparte absurdo? plagio más bien, pero ¿absurdo?. Esta enfrente tuyo, Darío. ¿Bendejo?. No Mati, pendejo, con pe. Dios mío, se acomodo en la nariz -pen- los anteojos -de- mientras se disponía a proseguir -jo- su lectura. Muy bien, lo lograste. ¡Siiii!. Ya va aprendiendo, lastima que no este la tía para verlo, ¿no?; que por cierto, ¿donde esta esa tía, a quien supuestamente andas cortejando? verte acá cuidando a su sobrino y no verla a ella me hace creer que la hace mucho mejor de lo que pensé. No seas bruto y tapalo bien, no lo asfixies con la colcha; y no sé la verdad que hace exactamente, pero me dijo que salía con las amigas y que no iba tardar, así que ya debe estar llegando. ¿No sabes? mira que interesante, leer y esperar también lo podrías hacer afuera, eh, eso si sabrás. Máximo siguió leyendo el diario, urgando entre las noticias de espectáculos algún evento, la calle Corrientes, ya se empezaba a hablar de Mar del Plata, los cines, estrenos y algunos avisos que le decían que entre otras presentaciones estaba por venir la filarmónica de Londres: justo: que ya tenía el regalo para el día en el que se iba cumplir un año de estar saliendo pensó Máximo, un año. Aquel día de primavera en el que se conocieron... ella entro al café apurada, frenando el momento con ese vestido negro que hacía imposible no detener en su postora la mirada. No señorita, el baño es solo para clientes. Máximo oía en silencio. Pero le pido por favor, es una situación le susurraba, los oídos de Máximo mirando atentamente, ya sabe usted, de mujer a mujer. En serio, disculpe pero no puedo. Pero, mira, la verdad no tengo dinero y no hay muchos locales por la zona, por favor, usted entiende. Él se paro. Lamento no poder ayudarla, las reglas no las elijo yo y son bastante estrictas, y más conmigo que con usted, se lo aseguro, y disculpe, pero si no va consumir algo le tengo que pedir que se retire. Ella viene conmigo, dijo él acercándose desde una mesa no muy distante, ¿o no Caro? Perdona que no te ví, estaba por llamarte. -Un año.- ¿Te pido un café como siempre?. Bueno, dale, ahora vuelvo./ ¿Como me iba a negar a salir con él, Darío? después de salvarme así en ese momento, aparte invito él, era lo mínimo que podía hacer, ah, y también me trajo con el coche a casa, se comporto excelente, no le veo lo malo. Todo un caballero el dandy de Nuñez, ¿verdad? ¡cómo si alguien fuese caballero por la sola “caballeritud”!, o caballerosidad, bueno, vamos, siquiera te hubieses conseguido un cabeza de ese barrio, que también tienen guita pero al menos se mechan uno cada que ven alguna paloma. ¿Me estas jodiendo? aparte, ni que saliese con vos. Mira, no me jode que salga con vos, bah, capaz un poco, digo, vos me entendes, vivimos juntos, pero esperaba algo más de vos -ella lo miraba fijo con los ojos: sos un pelotudo pensaba -, pero por lo menos pasá más tiempo en su casa, por favor, duerman ahí, que si sigue así le voy a decir que pague un toque del alquiler. Sos un cara rota Darío, posta no tenés cara, ni que (...)./ Bueno, por fin se durmió el pendejo. Ahora falta que te duermas vos nada más. No, hoy no me toca de niñera como a vos Maximo, yo ahora salgo a joder un rato, como tu afortunada, que por cierto mandale un saludo si es que vuelve cuando estas despierto, que no la vi hoy. Sin oír ni esperar por una respuesta tomó su campera de jean negra del respaldar de una silla, agarró las llaves y abrió la puerta. Ojala se vayan a cojer a su casa pensó mientras bajaba por el edificio, tengo tan pocas ganas de abrir la puerta y verlos ahí, ¿que? ¿quieren que me una? la cara que pusieron la otra vez que volví temprano, fue graciosicimo, pero la verdad ni ganas de repetirla. Ojala sea yo el que no vuelva a casa hoy, eso sería mejor.

Él avanzaba por la acera, y sus ojos resplandecían en la noche, reflejando el algo tenue pero luminoso brillo de los postes de luz de Chacarita. Darío era algo alto, flaco, de facciones menudas pero largas. Su campera aunque entallada como casi toda su ropa le bailaba un poco en el cuerpo, se había quedado en los años le gustaba pensar. La billetera en el bolsillo de atrás del jean, las llaves en alguno de los de adelante, era todo tan difícil de sacar ahí, de esos bolsillos apretados. Por eso el atado lo traía en el pecho de la campera: su tacto lo sabia, mirando recto, fijo, sonriente a la nada, sus dedos sin ayuda abrieron el bolsillo y sacaron un cigarro: Disculpá, ¿fuego tenés?. Tomá, le alcanzo el pucho que estaba fumando, que el fuego lo tengo perdido en la cartera. Darío lo tomo y pego el extremo de ese cigarro al suyo. ¿Y qué haces paseando al perro a esta hora? le dijo con la media boca con la que no estaba sosteniendo el cigarrillo que encendía, tenés más pinta de salir. Esperaba a mis amigas, y mientras sacaba a pupi que sino me ensucia la casa después, ella sonreía levemente mientras miraba al perrito, ¿o no, pupi?: mierda penso él. Yo por eso tengo un gato, pero no por que no me gusten los perros, sino porque soy bastante colgado, y viste, exigen su responsabilidad. Ella le sonrió de nuevo mientras volvía a ponerse el pucho en la boca, ¿por que me sonríe? pensaba él: ah, y gracias. No, no hay de que respondió ella que seguía ahí haciendo lo mismo, eso mismo, sonriendo, y bueno, ¿que más podía hacer?, había algo más que ya era notorio. Por ello, aprovechando, al ver que ella se quedaba quieta, antes de dejar lugar a otra cosa, él se presentó: Me llamo Darío. Mariana... mis amigas me dicen Meri. Así que ibas para allá, ¿no?, señalo recto por Delgado como quien señala la plaza. Si, si, ¿como sabías?. Y yo si tuviera que pasear a mi mascota la llevaría a la plaza, dijo con vos candidad a modo de broma para evitar que suene a burla. Cierto, que tonta, ¿vos también vas para allá, no?, él asintió: Dale, vamos juntos... si gusta, claro.

Los dos caminaban por Delgado charlando, cruzaban Cespeces, Gregoria Perez, Zabala: ¿Estudias, laburas?. Mientras él pensaba que la noche valía la pena, el tiempo estaba un poco fresco nomás, sin mucho viento, hago las dos y algo más, enseño y, ojala los pibes tengan algo para hacer hoy, compongo y estudio. Mira que lindo. Sus zapatos no eran lindos, su perro tampoco: ¿y vos?; el vestido si le queda bien, ¿esa sera la tez de sus piernas o serán solo las medias?: toco el piano, todo en torno a eso, salvo las clases que también son de guitarra y matemática, con que ciencias ambientales; tiene piernas de estudiar ciencias ambientales, si, no de tocar bien el piano: mira vos, pero nada de lo que se aprende se olvida, podría darte alguna clase ad honorem si querés; ¿que estas diciendo, Darío? aunque con tal de ver la cara de Ludmila al entrar y verme dando una clase a una lady así, o verla cebándole unos mates en la cocina mañana a la mañana, ella siempre tan innecesariamente cortés: ah, mira, ¿y para que lugares viajas con el laburo? uh, que envidia, yo apenas si una vez por unos pesos di unos conciertos –¿conciertos...?- en el norte y algunos pueblitos de Uruguay de vacaciones, Bolívia, Chile; y la cara de Máximo, se moriría de la envidia, cuanto se tardo la turra de Ludmila en darle, devolverle un gusto, en cambio esta madame mmm va ser la cosa más rápida... aunque estas llegando tarde Darío, lo sabes, se esta yendo la parte lucida de la noche, seguro los chicos ya empezaron sin vos, y ese perro feo que te mira y ella hablando practicamente sola, le prestas más atención al bicho que a la platica, pero esta bien ¿que más vas a hacer?. La noche esta muy linda, dijo ella. La noche, ¿que noche?, digo si balbuceó, pero tengo que admitir que es secundario a mis ojos; perro de mierda, no me mires así que me distraes, tengo que verla a ella ahora, basta, puto, yo también sé que ni dos pesos vale en una hoja esto que digo, pero ya te quiero ver a vos también cebándole mates mañana a la mañana a tu dueña, conversandole con la parejita, Máximo y Ludmila, mientras yo seguiré durmiendo en la pieza de al lado, como voy a dormir mañana. Raff, rafff, raff: que perro hijo de puta que sos; rafff, raff. AYYY, no seas celoso pupi, sabes que vos sos mi corazón, a ver, pedile perdón a Darío, hermoso. Él sonriendo burlonamente le acariciaba su cabeza que se hallaba en los brazos de Mariana. Disculpa, es que se pone celoso siempre pupi cuando le presento amigos. Y tiene por que; si pupi, ni dos pesos, mirá, ni dos pesos, pero bien que hoy gano: vas a ver, cebando mates te quiero ver mañana.

Una hora había pasado, Mati seguía durmiendo en el cuarto, y ya no había que leer del diario. Tendré que acudir a esa biblioteca de mierda pensó. El solo verla le recordaba la cara de Darío que ponía Ludmila cuando buscaba algún libro o cuando cuidadosamente los guardaba en los estantes: Dale, vamos, ponelo en cualquier lugar le decía Máximo en esos momentos. Ay, dale, espera un segundo, con mi tío que era bibliotecario y el nabo de Dario, en serio que ya no puedo, cada libro tiene su lugar, aparte despues sino no los encuentro, y el otro día por cierto ya me puteo Darío por que no encontraba el libro de Neruda, que vaya casualidad, vos estabas leyendo, tuve que ayudar a buscarlo en toda la biblioteca, estuvimos como dos horas (...). Mierda, todo esto, encima ella que todavía no llega...este, a ver, sacó un libro de las largas hileras que había entre los estante: “Alla en otros tiempos (y bien buenos tiempos que eran), había una vez una vaquita (¡mu!) que iba por un caminito.Y esta vaquita que iba por un caminito se encontró a un niñin muy guapín...”, ¿que que? dijo su voz interna, what's wrong with you?. Sonó la puerta, por fin pensó quien sin quererlo se encontraba preocupado por las palabras del pesado amigo de la chica con quien salía –ajá, con quien salía-, esas burlonas aluciones a que Mariana lo estaba cagando. Ay estas acá, perdón perdón, cerró la puerta con llave, llegué re tarde, la banda no terminaba más y aparte nos tomamos unos tragos de más decía de forma rápida, se sacaba con los pies la zapatillas de lona, colgaba la cartera y las llaves, no sabes, Caro llevó a unos amigos y unas amigas suyas que están acá de vieja, son de Guayaquil, y no sabes lo que son, divinas, se lavaba las manos y desde el baño proseguía, y de los chicos había uno que no sabes, encima la tonta de Caro le decía que me tire onda, y me decía a mi también, pero ni bola, viste, ay, no pongas esa cara le dijo acercandose: ella se sento sobre sus piernas, y él la tomo con las manos de las mejillas y se besaron despacio, abrazados, por un rato: ah-ah, con las manos en la masa, te atrapé, a ver, a ver, que es esto que tenés acá, con que a Joyce, ah, mira que vos me habías dicho que ni te acercabas a la biblioteca, ¿o me vas a decir que vino solito, caminando? yo que tenía un regalito para vos por demorarme, tendré que darte la propina nomas por hacer de niñera y llevarte a... ay, no, que haces, basta, basta, que haceees grito suavemente con alegria,

Él es Darío; Juli, Stefi, Sofi, Cande, mis amigas de toda la vida. Hola. Hola. Hola. Mucho gusto. No, si el gusto es mio; digo:¿por que tenían que venir? se decía Darío mientras ellas le decían a Mariana el por que de la demora. ¿Y que hacen ahora? Dijo él. Antes que nada dejar a Pupi en casa, pero íbamos a ir al cumple de.. ¿de quien era?. Uy no te dijimos. Posta. ¿Qué?. Al final no se hace, no sé bien que paso. ¿Qué onda –dijo Darío-?. Es un compañero del laburo, y siguieron contando cosas que Dario no oyó del todo mientras pensaba si mejor era remarla o sentarse ahí y dejar que se vayan. ¿Y algún plan B hay? es un sábado a la noche, che, no me digan que no van a salir. Ahora en casa veremos. ¿Y vos que haces?. Posta, partyboy. –ellas: risitas... él: mierda-. ¿Que qué cosa?; ahh, vamos Darío, hay que remarla: Y tenía una fiesta, iba ir ahora a tomar algo a lo de un amigo ahí, señaló con el dedo ligeramente un edificio frente a la plaza. ¿Y qué onda la fiesta?. ¿Donde es?. Es acá unas cuadras, acá nomas, si quieren copense, pueden venir si quieren con nosotros a tomar algo antes de ir. Sabé que en dos segundos dejo al perro y voy con estas 4 a la casa de tu amigo quería leer Darío en la mirada de Mariana, pero sabía que iba tener que asti-insitir, por toda esa supércheria del cortejo, los jueguitos paja. Me van a deber una los pibes pensaba, ojala no estén ya completamente borrachos haciendo sus multiquehaceres de orangután soltero. ¿Que hora es?, le dijo la única que no era rubia de las cuatro al verle usar el celular mientras cruzaban ya de regreso la plaza. Ahí te digo cuando termine de enviar el mensaje que no me aparece la opción de la hora cuando estoy escribiendo o leyedo mensajes: “eh, boludos, bañense y frotense bien atrás de las orejas, que llevo 4 minitas, compren unos escavios”, la una, “Ok”. ¿No les deberías avisar a tus amigos antes de invitarnos así? pregunto Mariana. Justo recien les dije. ¿Y?. Que esta todo bien dijeron. Bueno, hay que ver de todas formas, aun no sabesmos que sale, después te digo bien, te mando un mensajito. Un beso, otro y otros tres. Chau pupi decile.

Recostado con ella en el sofá cama, acariciándole con las manos el vientre él le decía: ¿Joyce es el del Ulises, no? Si, ¿por? Ah, nada, me había quedado pensando en el libro que estaba ojeando cuando llegaste, es un muy buen autor. Lo es, mi tío tenía todas sus obras, le gustaba bastante; me hizo leer recuerdo un libro de cuentos muy lindo, dublinenses creo. No hacía frió en el departamento, por el contrario, hacía calor, pero que lindo era estar tapado bajo las sabanas y el cubrecama, recorriendo, subterráneo, con solo uno de sus sentidos lo que a la luz de los ojos le daría vergüenza siquiera pensar en surcar tan impunemente: el tacto, los dedos, estas piernas pensaba, aquel vestido negro: Un año. Por cierto, adivina, te tengo una sorpresa dijo él repentinamente, llenando un vacio que hasta entonces era hermoso. A ver mmm ¿un beso?. Algo más. ¿Algo más que un beso? mira que con decir eso ya estas creando muchas espectativas. Es de acá unos días, te dejo esa pista. A ver, alguna salida, mejor no me digas de todos modos, quiero que sea sorpresa. ¿Segura?. Sisi, seguirisima. Entonces anda reservando el jueves de la semana que viene. ¿El jueves? Si. ¿En serio? vos no sos de salir en la semana, es más, siempre me decís que no. Es que es una ocasión especial, no todos los días cumplimos un año.
¿Qué-qué?
¿cumplimos?
...
Máximo, sos re tierno, pero ya te dije, vos sabes, solo salimos, yo no creo en esas cosas. Bueno, pero es lo mismo, salimos, cumplimos un año de salir. Es que, mira, si pero no, creo que no estamos en la misma frecuencia. ¿Qué?. ¿O recién un año tenia que pasar desde que salimos para que me obsequies salir un día de semana sin quejarte toda la salida? así me lo pintas más a compromiso que a otra cosa. Esta bien, si no querés no salimos y listo. Sabes que no pasa por eso, por mi salgamos, pero quiero que lo hagas por mi, no por la fecha. Pero y si no lo hago por vos, ¿por quien más lo hago? ¿por mi? si yo al día siguiente tengo que laburar. No solo por mi, por los dos, ves, ni siquiera por vos lo haces, lo haces por que todos lo hacen ese día, teniendo tantos días el año. Y él, sus manos ya sin pudor, sin cuerpo, alborotadas, sin saber donde ir, su mente no entendía las palabras que le aventaban, ¿por que no le gustaba?, histérica, histéricas de mierda pensaba una y otra vez. ¡Esta bien, mira, ya esta!, no importa, iré a ver a la filarmónica de Londres con alguien más, o solo, y la próxima ves que te haga un regalo o una sorpresa lo pensare dos veces, si lo hago por vos o por alguien más, por que si lo hago por alguien más capaz mejor salgo con esa otra persona. No había respuesta. Y sus manos mecánicamente buscaban su ropa, a las espaldas de Ludmila quien abrazaba con fuerza las sabanas: yo que te estuve esperando hasta re tarde. ¿Esta bien lo que haces? se preguntaba Ludmila ¿estara bien? ¿y si salís con él? ¿no era más fácil? aunque lo que vos querés es que sea tuyo, ¿como va ser él de él? ¿como vas a ser vos de vos mismo? eso no existe, o si, pero ¿quien quiere eso?, es fácil: vos de él, y él solo tuyo, para poder por fin obsequiarte, sambullirte del todo, nadar, fundirse... cuanto daño sabían hacer los hombres y las mujeres actuando desde afuera: una noche en la palma de sus manos era una vida, una vida corta pensaba, a un no muy largo plazo, pero una vida, que se caía ceniza a ceniza como un cigarrillo, y vos no querías ser una colilla bailando a puntapiés en el suelo de alguna calle, entre los zapatos de quien sabe que desconocidos: él se estaba yendo, y mejor, que se vaya, capaz Darío tenía razón, estúpidamente siempre la tiene, hablando de calamidades, con sus funestas predicciones: Sos un mala onda, un ortiva. ¿Pero que le voy a hacer?, asi es la vida, y sería estúpido no entender lo malo. Si, que estúpida en este momento, que estúpida, que hago soñando con salir con un chico bien sin perder mi huella, ¿viajar a un cuartucho de un barrio de estudiantes en Fráncia o Inglaterra con una beca?, los chicos bien se hospedan con vista a la Torre, al Big Ben, y su pasaje es de ida y vuelta, o no, pero se quedan poco, tienen que ir después a Viena, a Amsterdan, a Roma, y yo solo quiero superarme, demostrar que puedo, lo que puedo lograr, y en mis tiempos libres, vagar por la ribera, sin entrar a ningún lado, y preguntar donde hay gente, donde esta toda la vida, para después, por si acaso... ¿Me abrís? pregunto él. Abajo seguro esta el seguridad...; solo por si acaso, por si te aburrís, te hartas, de las caminatas en soledad, seguía pensando ella, del aclichado romanticismo de a dos, y queres ir a conocer la vida, la gente, eso, y no vivir ese burdo mundo de parejas, ¿parejas? si solo traen problemas: no es necesario que te vayas, sabes, me gustaría que te quedes así hablamos un poco más. Ya hablamos lo suficiente; un chirrido, la puerta abierta: chau. Si tan solo me entendieras, no dejes que se vaya tonta se decía, o no, si, no... dejalo mejor; sonó el portazo: chau.

-tía, tía... tía

-¿si?

-despertate

-¿para?

-estoy aburrido

-sabes mi vida que ese no es muy buen motivo, ¿no?

-estoy aburrido

-ya me lo dijiste

-¿puedo ver tele?

-¿por que no la prendes sin preguntarme?

-¿no te acordás? por que vos me dijiste la otra vez que...

-mejor dejémoslo ahí, anda al cuarto, cambiante, que la tía tiene que hacer lo mismo. cuando termines vení que vemos tele y desayunamos. ¿dale?

-dale

Matias se apresuro a vestirse. Un short, una remera, botines. En un santiamén estaba de vuelta en el living. La tía no se habia cambiado mucho que digamos, solo una bata, arriba del camisón, que apenas y Matias vio por dirigirse tan rápidamente a sentarse en la cama para ver tele. Podía estar todo el día así, quieto, cambiando de rato en rato la postura, comiendo mientras, haciendo la tarea, siguiendo una platica. No se entendía bien como, pero pasaba. ¿Queres esto?, le decian, y él si, sin siquiera mover la cara. ¿Esto otro?, también. ¿Blá? blé... ¿y blí?...blo, blu. Hacía todo bien y mientras veía la tele. Los viejos solo por si acaso no se la sacaban. Ludmila lo había intentado, y lo estaba logrando, pero al distraerlo no hacía la tarea, se colgaba, y además como no pasaba demasiado tiempo con él: que haga lo que quiera termino por pensar ella. Lo que quieran los padres diras decía él otro -Darío-. Si, bueno, lo que quieran los padres, siempre corrigiendo che, no sé para que te cuento... y ahí, justo, hablando del rey de Roma, él venía:

-buenos díaaas -dijo seca pero alegremente el recien-venido

-¡darioooo!

-uhh, ¿que haces campeón?... estas con toda

-calma, calma, que Darío parece que tuvo una noche movida

-¿si? ¿por que? ¿que hiciste Dario?

-fui a jugar a las escondidas a palermo

-¿de noche?

-si, con unos amigos

-habrás ido a una fiesta, Se reía picaramente el pequeño.

-no me conoces eh, ni sabes como corrí... no sabes, casi gano, encima quede cansadisimo, pero casi, Bajó de encima suyo al pequeño, y le dijo: mira, quedate acá que saludo a tu tía. A quien Darío se aproximo con una sonrisa, obteniendo por respuesta que, sin casi moverse, ella solo le levante un poco las cejas dirigiendo la vista lentamente hacía él que se le acercaba: ¿que saludos son esos, che?... ¿y yacomocapeletini? ¿dónde esta?... ¿pasó algo?... dale, no te hagas la boluda que mira, ¿que es esto? ¿de cuando acá dulce de leche, bajonera? lo habías dejado. Tomó el plato de las bananas con dulce de leche y les clavó la cucharita. Un bocado. Dos: están buenas... pero vaya sorpresa.

-me las pidió Mati.

-deberia venir más seguido entonces, Respondio a sabiendas que era vano indagar más, al menos por ese momento: y aprovechando tu mañana de tía buena, ¿y si tu sobrino mayor te pide un licuado?

-... Ludmila esta sentada mirando la nada, seguía sin mirar a Darío, que mientras tanto comia las bananas con dulce de leche sin despegar la vista de su desayuno.

-vale responder, Decía él jugando con el dulce de leche en su plato: no sabes lo que me pasó ayer, casi salvo a todos, pero mientras corría, o bueno, caminaba sigilosamente, me resbale y me picaron, por un pelo, y algo de vomito en el camino, no pude decir pica para todos mis compas, pero bueno estoy medio baqueta, más que primaria ayer estuve mas secundaria por así decirlo

-...¿no era piedra libre?

-los dos, pero vamos, ni que fueras la anarcolibertaria de las tablas de la ley, Él seguía comiendo: es gracioso en cierto modo, piedra libre, ¿que mierda significa eso? pero es más lógico que el pica que es contradictorio, y mal o bien, por mucho que nos pese, los juegos necesitan su lógica, ¿diciendo que pica a todos sus compañeros comos los va liberar?, Se paraba, se servía un vaso de leche, volvía y seguía diciendo: claro, ahí los cagamos, ya con los juegos, ni juegos puros les podemos dar a los pibes, bah, ni sabemos que les damos para que se distraigan, y para colmo una de las opciones no tiene sentido. encima la otra, él que gana ahí no libera a todos si lo pensás bien, si pica a todos es que da vuelta todo desde su ángulo y se pone a la cabeza, pica no solo a sus compañeros sino al que contó, al que esta picando... la hace en cierto modo... che, Lud, estoy hablando un poco solo, ¿o soy yo?

-...Ludmila apoyada de costado en el mármol de la cocina daba la espalda a Dario mientras él servía agua en la jarra.

-creo que soy yo

-....

-colgadaaa, Alargaba la voz mientras dirigía la tasa a su boca.

-...

-che, dale, ¿que pasa?

-que es lógico en verdad, si una doble negación equivale a una afirmación, invertido puede dar lo mismo. pensalo, afirma dos cosas iguales, por ejemplo una acción en el mismo tiempo y espacio, solo cambiando el sujeto, pensalo, niega la posibilidad de que ocurran todas las opciones. la contradicción uniforme de todos los términos hace que la afirmación se auto anule y pierda todo valor como fuente de información. al perder su valor, pierde su efectividad, su utilidad, pone en jaque al juego mismo, el que se siga jugando a eso pese al tiempo es por su germen destructivo, kamikaze, de irregularidades lógicas que aun no se cumple, pensalo, que hasta que no diga c'est fini se va repetir siempre. bah, habría que pensar si realmente hay algo tras de todo, si no capaz es solo un juego para pasar el rato, como todo

-mierda boluda, ¿y eso de donde salio? ¿que le pasó a Breton? te respondería pero no me engañas, estas re enrroscada

-¿decís?

-manzana

-...

-vení, Dijo en voz baja, mientras dejaba la taza en la mesa yendo hacia ella, tomándola rápida pero delicadamente por el rostro, haciéndole levantar su vista directo a sus ojos: ¿qué pasa?

-nada

-vamos

-nada...es esto de Máximo... que efectivamente se volvió nada. ayer nos peleamos y bueno, practicamente terminamos. la verdad tenías razón, él no era para mi.

-yo no decía eso... para mi él no era para nadie

-la cosa es que se fue, se molestó por que le dije que no me gustaba que hiciese las cosas por compromiso, cuando para colmo ni había compromiso

-¿y que te dijo?

-boludeces, hasta se puso a tratarme de desconfiada

-que pelotudo

-pero bueno, es una pagina cerrada supongo, o que esta por cerrarse, Miró la mesa sin verla, Darío la la contemplaba sin saber exactamente que decir

-... ¿y si vuelve o llama no le vas a hablar, bah que le digo?

-va ser lo mejor, no sé por que siempre espero estas cosas para tomar una decisión. siempre el paso, el portazo, lo tiene que dar otro, siempre me queda solo quedarme triste como una pelotuda

-tampoco sos tan bruja che, nadie adivina las volteretas que da esta vida de mierda. además no esta mal intentar si aprendes algo, yo ponele debería intentar más... es bueno dejar ser a los sentimientos, solo así tenés certezas, lógicas o ilógicas, pero certezas a fin de cuentas

-vos lo odiabas

-si, Se sonrio Darío

-...

-disculpa, no debería reírme, pero si, Reincidia con su sonrisa...

-soy una pelotuda, Lloraba ella en silencio con el semblante gacho.

-bueno Lud, basta, mira, si, ¿quien no lo es?, es condicion para vivir, de lo bueno, es como lamentar que vas a morir, ademas mirale el lado positivo, ahora no me voy a quejar más, y sin mi mala onda seguro nos vamos ganar un par de jueves más de vida, aparte el no verlo puede valer como un regalo para mi, y mira que soy bueno, eh, vos que siempre te enrroscas con esas cosas, ya estas exonerada de pensar el próximo, y no solo del mio, sino también del de él.

-sos un tarado, ¿sabes?, Dejando avistar en sus ojos entre el sollozo una sonrisa

-yo también te quiero, Darío la abrazó.

-tonto

Creo que le caíste bien a pupi. ¿Decís?. Sisi. Pero si me ladro. Nha, es que... Mierda, se decia para si Darío al ver de cerca la cara de Mariana, ya esta en pedo. Al menos así se va acelerar un toque la cosa. A ver, movio sigilosamente su mano del marco de la ventana del pasillo al hombro de Mariana. Así se acerco a ella un poco: ahí esta se decía. Y bajaba la mano. Más cerca. A su cintura. Ahí va: También me cayó bien pupi, es re simpatico. Es un amor, ¿no?. ¿Eso? ¡claro, como no! proseguía con su soliloquio interno Darío, ya estamos, a acercarnos un poco más. Uy, acá. Cubría él un poco con su hombro la espalda de Mariana. Sus dos brazos solo esperaban el momento para abrazarla. De todos modos, a mi me gusta más la dueña dijo él suavemete. Que lindo. Se arrimo ella... Y ya más comodo Darío, dejó con suma tranquilidad que el momento se estanque unos segundos. No titubeo en descentrar un poco sus pensamientos. Perdio sus ojos en el horizonte, en tono undivago contemplaba el cielo. Sabía que en ese momento no era lo mejor acelerar las cosas, había que esperar al tiempo, no apresurarse. Ella tenía que ser la que ahora se arrimase más a él. Por eso paseaba con sus ojos por el cielo... Mariana intento continuar la conversación mientras tanto, le incomodaba el silencio, se ponía nerviosa, por más que solo fuese cosa de algunos segundos. Que esto, que aquello. Darío le contestaba con monosílabos, mirandola con un gran ademan de atención, él que asentía, comentaba frases muy cortas, y siempre le sonreia, con un gesto de complacencia, era momento de solo escucharla: Uy, mira vos, ¿y? la verdad no sabía, ¿pero esta todo bien?, que bueno, ¿segura?. Mientras, él aprovechaba y acomodaba su mano izquierda un poquitín más en ella, le arrimaba su cuerpo un poco más: Igual viste, es así, uno nunca sabe, ¿también que le vas a hacer?, en serio, ¿posta?, posta, mirá. Y ya estaba, listo pensaba, Vamos para adelante. Un breve lapso, un silencio, un segundo, miradas: a sacar partida: él le robo un beso. Ella lo dejó. Y lo volvio a dejar. El silencio prolongado, volvieron a mirar al cielo por la ventana: Que linda vista. Si, y eso que no sabes como se ve desde el balcón. ¿Tiene un balcón?. Y decis que sino lo hubiese dicho pensó: Si, tiene uno en la pieza de allá. ¿Y se ve mejor desde ahí?. Este justo da un poco a un edificio, el otro da a la plaza. Dale, vamos.

Mientras se dirigian allá Mariana le preguntó donde estaba el baño. Él le señaló cual era la puerta, y mientras tanto aprovecho para preparar algún trago o alguna bebida para tomar en el balcón... Che, no me van a decir que se acabaron todo. La concha del mono. ¿Qué es esto? Ajá. Bingo ¿Bingo? Mierda, ¿por que dijé bingo?... ¿Acá?. Si, sale. Whisky, coca, y listo... Acá estas, le dijo Darío al verla venir caminando desorientada por el pasillo de la cocina y el baño, vení, vamos, ella tambaleaba... ¿Esta fuerte?. Nha...bah, para mi. Mira, le mosotro la vista desde el balcon, ¿viste que que buena vista?. Buenisima, es muy lindo. El gran vaso de plástico estaba en la mano de Mariana. El brazo de Darío en su espalda, su mano en su cintura y la voz cada vez más fatua, inecesaria, con la sombra de la habitación a sus espaldas contrastando el cielo. De ahí venían, de la penumbra, tras cruzar la puerta. Allá en el cielo, en cambio, con la luna jamas iban a estar. Cosa que él tampoco hubiese querido. Solo vanas palabras para adornarse uno, para dibujar el momento, mientras va intentando venderse, cuando no regalarse: y ella en cambio en aquel momento solamente pensaba en él, en él y ella. Con la luna de listón, adornando el encuentro. ¿Me das un beso?. Un ayy, una emoción, un grito de nena que calló Mariana, y soltó en un beso. Así era mucho mejor. Pasaban los minutos, el vaso ya sin contenido era un juguete más del viento en el piso del balcón, movido a su antojo. Impulsos el uno por el otro, los dos cuerpos que se dirigian a la cama, se sentaban en su borda, se besaban. Darío se agacho un poco para sacarse el calzado derecho (que no podia sacarse al vuelo con el pie izquierdo). Y como tuve suete al hacer eso, diría Darío al día siguiente a Lud, por que Mariana mientras él hacía eso, se libero en el alfombrado suelo. Gachó la cabeza, formando menos de noventa grados entre el rostro y su pecho, doblo un poco la columna, se abrio de piernas instintivamente, y tras unos cuantos segundos, un sonido desagradable extremecio a Darío. Que asco pensó.

-jajaja que mufa que sos

-para colmo se habían ido todas las amigas menos la que se agarro Juan. estaban los dos en la habitación de al lado encima. las muy putas de las amigas me la engancharon

-vos te la enganchaste

-encima hasta el tachero se me reía

-jaja ¿le contaste?

-y si, era gracioso, aparte sino le contaba parecía que me la quería violar, el tipo me miraba con una cara en el taxi estaba ahí yo sentado lo más normal con una mina semiinconciente desbaratada a mi lado.... vos que siempre me decís que no baje la vista dirigiendola al suelo cuando camino, la verdad no rinde

-justo a mi me venís a hacer caso, ¿desde cuando?

-que sé yo...

-¿y la vas a llamar o algo? jajaja

Miércoles 20 de octubre

2010-11-15T02:13:00.003-03:00

II
Es imposible hoy quedarse quieto
con el alma llena de banderas.

Duele pararse y solo mirar
el horizonte en su diáfana espesura
cuando por las calles los motores
las fabricas y las aulas al detenerse
empiezan a escribir
con la única métrica con que se hará nuestra la historia:
¡asamblea, huelga!
¡toma y a la calle!

Porque a los compañeros no se los sepulta
a los compañeros
no se los olvida, se los hiergue
firmes
de pie
sosteniendo sus vidas
como bandera
en la procesión para la vida
nuestra vida
que lucha

nuestra lucha. Mariano

es imposible hoy quedarse quieto
sin salir
a marchar para encontrarte.

resabios: sobre poetas

2010-10-15T23:20:00.002-03:00

lo bueno y lo reconfortante de

saltar desde un balcón bien alto
es saber que de ese nuevo mundo
uno no se puede caer

el suicidio es la cura del síntoma fundamental
de los suicidas

y el suelo terrible y solido
linde gramatical
para tal abyección de la melancolía poética

una historía de peces

2010-10-15T23:02:00.004-03:00

I
la ausencia

para mi cumpleaños hace
ya casi once meses
dos amigas mías vinieron
de imprevisto
a mi casa
para regalarme un pez naranja y azul

gracias les dije
mirando
celoso al animalejo
por las circunstancias biológicas que
lo excluían de la escena

mi madre no paraba de sacar fotos
mientras mi padre
estaba por tomar nota de lo que venía

-es un pez beta, no necesita nada
solo 3 de estos por la mañana
(pedacitos de carne)
nada má;

sin burbujas,
ni juegos,
sin temperaturas,
ni decorados,

sin compañía;

no necesita nada:
es perfecto para vos.

yo lo seguía mirando mientras tanto

celoso

Mañana

2010-10-14T15:17:00.006-03:00

a N. M.

No voy a volver a tomar. Cuantas veces habré dejado caer estas palabras a modo de broma. Cuantas otras veces en serio. Pues por alguna rara razón, ahora que lo pienso, es hilarante para mis muy queridos amigos que yo barajée tal posibilidad. Siempre se ríen los wachos. Lo cual hablando un poco en serio, debería reveer, puesto que esta reacción debe ser ítem infaltable en los folletos-tests cuya temática es informar si se tiene algún problema serio con algo. Debería pedir consejo capaz; pero ¿a quien podría acudir? Si hasta mi psicóloga me dejó. Bah, mi ex psicóloga si nos ponemos rigurosos. Como oyen. Que no era yo me dijo la muy licenciada, que no había ningún problema conmigo sino, que era improductivo para los dos seguir. Así, de la nada, de un día para el otro. Yo que por fin la empezaba a apreciar. O estaba apunto de capaz hacerlo, quien sabe. Pero es la misma historia de nuevo. Siempre me pasa lo mismo con las mujeres. Pero este ya es otro tema. Un problema a la vez decía el primo psicoanalista de jack the ripper. Aunque que problema? Lo de la bebida no es nada que requiera que uno se tome la molestia de preocuparse, debido a que no es ningún problema, ni mucho menos. Es tan solo la tarde del día después de la noche. Ese día donde no existe el almuerzo ni el desayuno, tan solo el agua o símiles, la eterna quejumbre de simplemente ser. Preferentemente a la temperatura del cuerpo el agua. Un té me vendría tan bien ahora, capaz también una fruta blanda.
La tarde del día después de la noche, suena bien, ¿no? Cae al silencio con uno que otro salto y giro de por medio; de forma suave e incluso, hasta algo misteriosa, si la comparamos con su vulgar gemela: la resaca.
Si,
suena bien
pintemos (aunque la frase equidiste de la poesía, por ser lo que es, una redundante obviedad): la tarde del día después de la noche. Un primer trazo.
Allá donde cuajan las ideas magnánimas con todo y su grandeza. Donde se exacerba el bullicio, donde se magnifica el caos al punto de doler el pensamiento. Luyidos reflejos de la plenitud, del otro lado, donde el drama es estúpida comedia de mala muerte, pulida paradoja del desentendimiento, de la ausencia de la razón, que el maltrecho ser expulso ladrillo por ladrillo, dándole lustre a cada fondo de su vaso.
Ladrillazos en la sien arrojados por uno mismo. Pero sin eso de morirse, claro, y sin eso del dolor inmediato. Ya que es martes a la noche, che, y mira si el dolor no va tomar descanso. Si no va, como uno, regresar a casa a altas horas de la noche, bien tarde. Avisando recién al día siguiente de su llegada: al despertarse con uno, diciendo algo así como
“¡Ah mínima, intrusa ciudad que cuelga de mi ventana
como un ahorcado!”
Pero no de forma clara, ni con él vuelo poético de un escritor muerto, sino más bien con insultos, en tono undívago, como quien naufraga lentamente, sin apuro. Allá donde el surcar el cielo en su libertad es obra plena, sin tecnología, sin magia y sin tuercas. Todo sometido a lo natural y su silvestre arbitrio. Consecuencias cuyo único fundamento es la realidad y su movimiento, que posee explicaciones tan simples como tan complejas:. Una efe en mayúscula por ejemplo. Solo necesitamos una letra, nada más, para designar lo que cuesta explicar con tantas palabras.
Dejá de decir tonterías con tus amigos, que si bien la música no es la que quisieras, es acá, el momento y la locación. En la calle no hay demasiadas chances, más con tu siempre puesta en duda timidez. Timidez que es cierta, muy cierta, pero solo cuando estas solo, cuando tus conocidos no te ven. Ve, atraviesa la pista, rumbo a ella, vos sabes a quien, toda la noche lo supiste, desde que entraste. Fue ese uno pequeño, debajo a la derecha de su tercer pie, lo que siempre especifico su masa, lo que te deslumbro. Esa eme minúscula bailando, acompañada, con otra eme minúscula al lado. Pícaro, ya quisieras. Danzando sobre la distancia que separa sus centros. Y todo, todo eso, por ge mayúscula. La magia de la vida, el por que no de nuestro vuelo, los motivos de la gravedad.
Cuanta magia, ¿no?.
Es que es así, si un día, quien sabe como, aparecemos de la nada en el cielo, no van a ser las nubes pradera para correr, pues no somos sus cebras. Esa mala efe mayúscula, así de condensadora, de deslumbrante, es tamaña totalitaria la muy puta, te va dejar caer.
Por las dogmas de la naturaleza, y por nuestra relación con ella, reglar y reglas (acostumbrarse y ver si algo se puede cambiar) la tarde del día después de la noche es algo así como ¿quien te quita lo bailado?. Pero solamente lo puede decir alguien más, desde a fuera, ya que vos no te acordás nada seguro. Borracho. En tu mínima, intrusa ciudad. Con el viento matinal empezó la hora de la ceniza. Alarma que en vano despierta tu mirada. Es la luz ensordecedora. Como te va doler la existencia mañana, cuando no te acuerdes como fue que te perdiste en las calles, los recuerdos de la vida te lo recordaron siempre todo de memoria –has bebido a tal punto que no sabes quien sos y los recuerdos se callan-
otra vez
has pronunciado en vano el nombre de la mañana
invocando esas doce letras
tu patria olvidada el cuerpo que en secreto no te animas a intentar conquistar
con tu amor que son tantos soldaditos cobardes
añorantes del revés oscuro de ese corazón, de la denudes del cuerpo de sus palabras. Poetas de lo contemplativo. Desde las sombras nada es lo mismo. Hay oscuridades que son ceguera, y mis manos
perlas de latitudes hondas
un astro que al salir te avienta contra su lejanía

Allá, ahora, en este momento,
es acáaAH entrometida mañana que pende de mi balcón...

...

...ojala sea Lucas quien tenga mi mochila, mi buzo y mis llaves.

hombre en la memoría

2010-10-13T11:44:00.006-03:00

entre la humareda gris
del gas lacrimógeno
entre el vuelo y el bombardeo
de los aviones de la guerra
entre los tan próximos pasos militares

a los hogares de su pueblo
sentado,
sólo,
en su ultimo discurso
dijo Salvador Allende

“colocado en un tránsito histórico,
pagaré con mi vida la lealtad al pueblo”

en nombre de la causa de
la vida de los hombres
que el miedo y el plomo se dispuso
-esta dispuesto-
a intentar callar

por que “la historia
no se detiene
ni con la represión ni con el crimen.

esta es una etapa
que será superada. este es
un momento duro y difícil: es posible
que nos aplasten.

pero el mañana será.”

El tiempo memorioso (sobre los límites sociales de la arquitectura)

2010-09-18T23:40:00.006-03:00

a F. S. "L g" S.

Con el semblante calmo, parado, contradiciendo el acto de inmediatamente irme y cerrar la puerta, veo irse en silencio lo excretado. Sumergirse y darse a la fuga por el suelo, los techos y las paredes de los vecinos.

Solés estar leyendo o comiendo tranquilamente, cuando alrededor tuyo el inconsciente arquitectónico, unánime, hace su morbosa labor, no mostrándote lo que no queres ver. De funcionar mal, serían tu acto sexual o tu tasa de café matutina un cuadro surrealista, donde se van tornando de color opaco las paredes y el techo, mientras se va pudriendo, punto a punto, tu hogar.
Como cuando se inunda Buenos Aires, que sin saberlo, al pisar el agua que sube, no estas pisando otra cosa que los desbordados inconscientes de todos los que huidamente habitamos esta jaula de cemento.
¿Sera por eso que antes de cualquier obra la realidad efectiva de la idea ética, el espíritu ético como voluntad sustancial revelada, clara para si misma, te tiene que aprobar los planos en lo que llaman municipios? No sé,
pero es mentira que lo que no nos gusta se va. Mal o bien nosotros dejamos de responder o de iniciar platicas, dejamos de frecuentar ciertos lugares, nosotros mismos somos los que renunciamos a nuestro laburo, abandonamos la materia, dejamos de querer lo que en antaño nos hacia felices; o lo que nunca vimos, por ceguera nuestra o miedo al tirón de orejas general, como posibilidad de juego.
Nosotros nos alejamos o hacemos lo que esta en nuestras manos para que se aleje. Es todo un inmenso sistema de signos, causa y consecuencia de acciones, vagas luchas por lo universal. Hoy tus ojos cuanto daño me harían, solo tus ojos. Atreviendome a con un gesto infame robar dos destellos de luz del firmamento.

Oh, rumor de crespones, no; no es gratuito todo esto. Es un castillo esta ciudad, donde cada uno a esfuerzo o suerte tiene una torre, un cargo, un puesto, una familia.
Un castillo donde el rey no es otro que la orden despersonalizada, el miedo unánime que erigido por nosotros es objeto de nuestro sometimiento. Y nuestra voz sola, pobrecita, haciendo eco en las nubes: el canto perdido de una llave contra viejos pergaminos que nos dicen que solamente somos palomas, modernas ratas con alas: sueños que le arguyen con compras, edificios y viajes a la realidad.

Contraactualismo en remendados pijamas buscando un vaso de leche que esta del otro extremo del corredor: en el piso de abajo, a la derecha, pasando la cocina: pactos, en pos del amor, fotos en portaretratos, de la unión, camaradería, recuerdos, regalos, compromisos, solo eso: pactos y castillos de tinta y arena, muros desdibujados de color solido y sonido gris, que son solo un vació, una pagina en blanco, un silencio, que me pide que no te narre lo que en estos días extraño de ti, que todavía tal vez te quiero.

Ladrillos y versos, versos y noches, entre tantos rinconcitos en los que se adentra el olvido, despistando el recuerdo, preguntando ¿a cuantos subterfugios más habrá de acudirse, si al escribirle al silencioso susurro de los astros nadie nos tiende siquiera una mano, ni nos señala algún destino; si los ensueños de la pluma solo hacen a los poetas de la risa saltar por los balcones, y a los poetas del llanto salir y formar en hileras por las calles esperando que alguien les pague? ¿hasta donde? ¿cuanto? ¿como?
Si hasta ayer
aun guardaba tu foto
en mi billetera, hasta ayer.

Los linyeras cual palomas caen, mueren de frió en las crudas noches invernales:
solo hay vida fuera de si –y amor mio, estas ahí-, en cambio es por su cuerpo de ciudad por donde nosotras, nosotros, transitamos.

Una piedrita

2010-08-28T14:28:00.006-03:00

hace más de un par de años, una piedrita aburrida de su vida, allá en un valle de los andes, quiso buscar alguna forma de ir a conocer el mundo.
no le gustaba la tranquilidad y la simpleza de la cordillera. todos esos largos y eternos días. a veces apacibles, a veces violentos; según el caprichoso azar del cielo y de la tierra. no se contentaba con pasar los días viendo ir y venir a las nubes, las llamas; moverse únicamente a base de la inercia misma de su antigua vida. ella quería vivir un poco la vida que en su vallecito andino no iba poder vivir.
la piedrita quería conocer eso de lo que hablaban siempre los viajeros que pasaban por su valle. la gran ciudad con sus calles repletas de autos, motos y gente; sus edificios gigantes; sus luminosos negocios, los cines y los shopings.
la piedrita quería vivir la vida de los turistas que en sus vacaciones se iban de la ciudad a visitar el valle donde ella vivía. quería al menos por un rato tener eso con lo que venían todos los turistas, eso que tanto la asombraba: las cámaras digitales, los zapatos, las golosinas, y toda esa ropa clara que le parecía tan linda. estaba harta de vivir su vida de piedrita de valle.
así fue como empezó a pensar en como hacer para irse. necesitaba dinero para viajar pensó. debía buscar alguna forma de conseguirlo, pero como? necesitaba un trabajo para que le paguen, pero quien se lo iba dar? quien la iba contratar? si en el valle había solamente plantas, piedras, animales y tierra. el dinero solo se veía en manos de los turistas, de donde ella lo conoció. por eso, a la piedrita se le ocurrió pedirles una mano, a ver si la podían ayudar con lo que pudiesen, aunque solo fuese un pequeño aventon; pero nadie le entendía, nadie le hacia caso a su callada vocesita, por que era nada mas que una piedrita,
nada más.
y aunque pudiendo, como iban a arruinar los turistas eso que para ellos es un tan hermoso paisaje? para que hacerlo?
eso a la piedrita la enojaba mucho, gritaba y lloraba; pero nadie que la pudiera ayudar en lo que quería le hacia caso. los únicos que se preocupaban, y mucho, eran el viento y las demás piedras; pero la piedrita en silencio y enojo no les hacia caso. capaz esta tenga que ser mi vida, pensaba la piedrita. quizá algunas no nacimos para vivir como los demas.
de este modo, triste, la piedrita dejo que pasaran los días y las semanas. callada, quieta, con silenciosas lágrimas se fue olvidando de su sueño; y volvió a ser poco a poco parte del tan hermoso paisaje de la cordillera.
la piedrita volvió a prestarle atención a sus padres en los desayunos de madrugada; volvió a jugar con sus hermanos al pastar las llamas por el valle; volvió a por las noches solamente soñar con las nubes, sus únicos peluches, allá en la altura andina.

Genios a la mesa: el sueño del pibe

2010-08-21T15:02:00.025-03:00

Quiero una hoz, dijo en su camarín la super estrella del socialismo, el día de su debut. La más roja que tengan.

Hasta ese diciembre, Buenos Aires siempre pudo decir que resguardaba ciertos aires de ciudad europea. Con todos sus galantines y maniquies de primer mundo, cafés para teteras, fast mate food, y todo el soliloquio amarillista de los medios. Una ciudad cosmopolita hecha pero no muy derecha. Por que en París, por ejemplo, era además de impensable, imposible el concebir lo que ese verano iba acontecer en la cotidianeidad porteña.

En su morada, o rancho, como le gustaba decir, vivía Luciano, nuestro héroe, una vida similar a la originalidad de su apodo: Lucho. Tenía 23 años y acababa de, nada mas y nada menos, mudarse de la casa de su madre. Podría decirse que para emprender una nueva vida de independencia y libertad, lejos del albedrío patriarcal de la familia apostólica católica romana, podría afirmarse eso; pero hacerlo, en lo concreto, sería mentir. Ya que Lucho no sabía siquiera cual era el nombre completo de la religión a la cual era profeso. Pero asistía, sin dudarlo, a todos y cada uno de los compromisos que surgiesen: bautismos, casamientos, comuniones. Nunca estaba de más una fiesta en su vida, por más remota que la edad del festejado fuese. Su mama era soltera y hacía ya 20 años que trabajaba como empleada, atendiendo una quiniela en la avenida a la mañana. De su papa, Lucho nunca supo más que las puteadas de su madre cuando él, de chico, se portaba mal; y alguno que otro murmullo entre solitarios sollozos. Sin embargo, pese a esto, decir que fue dura su adolescencia e infancia sería otra gran mentira, pues nuestro héroe siempre tuvo una vida tranquila, sin muchos interrogantes, ni complicaciones, por fuera de todo el cliché adolecente de amigos y chicas.
A la familia Ortensi nunca le fue demasiado mal económicamente, pese a ser el principal sustento del hogar lo que podría decirse un trabajo poco estable, el de la quiniela. Mas siempre que surgía algún apuro la nona los salvaba, tanto pagando boletas vencidas como regalándole caprichitos a su nieto favorito (el único). Por lo cual Lucho no sabía lo que era ahorrar, al igual que tampoco sabía lo que era realmente trabajar. El dos ambientes al cual se acababa de mudar no era otra cosa que la herencia de su difunta nona. Y antes de pensar en como pagar las primeras cuentas, o de calcular cada cuanto debía limpiar, comprar o cocinar, se había comprado una Play Station III en Retiro con los ahorros que también había heredado de la difunta abuela.
Cualquiera podría decir que la vida de soltero, libre del yugo materno, iba ser una aventura que para Lucho iba acabar pronto, por como encaraba él las cosas, por su desconocimiento total de lo que debía hacer alguien medianamente responsable a la hora de tener que administrar el dinero en función de sus necesidades básicas. Pero, comento al apresurado lector, que no es recomendable realizar este tipo de sentencias de modo tan mecánico. Más cuando el que escribe no tiene nada mejor que hacer, y ya se hizo otra jarra de té pitiado. La noche es joven.

Al irse sus amigos, a la tardecita del día siguiente de lo que había sido una noche de “pibes” (winning, fernet, alusiones a damicelas remotas, pizza), Lucho aprovecho para comprarse unos bizcochitos marca ronaldo. Tenía que ser esa su tarde de gloria pensaba, su tarde eterna, su tarde de soltero. Una tarde donde él iba hacer lo que sea que se le antojase: era joven, estaba solo, no tenia preocupaciones. No había nada más propicio para hacer que eso tan anhelado por él durante tantos años de juventud: nada más ni nada menos que esa palabra que siguió a los dos puntos de esta misma oración: nada. Si, nada. Lucho con su bolsa de biszcochitos marca ronaldo en la mano, con la vida por delante, esperaba que baje del decimonoveno piso el ascensor que lo iba llevar de la planta baja al segundo piso. Al transcurrir los segundos, el silencio, el tenue descuido del portero que había olvidado prender las luces de la entrada, fueron dándole profundidad a ese momento. No sería la escultura de Rodín, ni mucho menos; pero en esa espera nuestro héroe, con el profundo ademán que se apodero de él, daba la impresión de que existía una posibilidad de que al venir el ascensor este no se encontrase con nadie esperándolo. Quizá, quien sabe, Lucho podía encontrar platónica salida a la paradoja en la que se encontraba ¿Cortaría el tiempo y el espacio? ¿Aceleraría con la profundidad de su ademán el descenso del ascensor? ¿Le entraría a los bizcochitos marca ronaldo por que de la lija que tenía ya no daba más? ¿Le caerían estos mal? ¿Le daría el uso apropiado, para el que fueron diseñadas, a las zapatillas con cámara de aire que traía, subiendo por las escaleras (haciendo algo cercano al deporte)? Pero eso no se le cruzo ni siquiera por la mente a nuestro héroe. Colgó, simplemente colgó y sin pensarlo, sin darse cuenta, se encontraba masticando duramente esos bizcochos fosilizados que halló en una góndola perdida de su chino favorito, ese que además de no saber hablar nada de español, debía no saber leer los números, ni las fechas, por que toda esa mercadería que vendía a precios irrisoriamente sospechosos hacía mucho tiempo ya que se había vencido.
Ya en el ascensor, estando por llegar al segundo piso, tras una exagerada espera de cerca de 5 minutos, Lucho quería tomar algo para pasar los bizcochitos. Por lo cual, acto seguido de cerrar la puerta del departamento, dejo los bizcochitos en la mesa con las llaves y la billetera; y se dirigió al horno, a donde en su casa su mama guardaba la pava. Gran sorpresa lo invadió al darse cuenta que su abuela no la guardaba en el mismo lugar que su mama. Que no solo no tenía la pava en el horno, sino que no guardaba nada allí. Pensó en llamar por teléfono a su mama, pero no, él ya era un hombre, o al menos eso le gustaba pensar, y podía lidiar con los grandes problemas de la vida. Así que con más ganas se puso a buscar. Revolvió todos las alacenas y los cajones, se fijó en la heladera, atrás de sus orejas, encima de la alfombra, pero no encontraba nada. Nuestro héroe no lograba hallar la pava, y ante su frustración no tuvo mejor idea que bajarse los bizcochitos marca ronaldo con el fernet que quedaba de su noche de pibes. Abrió la heladera, y tras ponerle fernet al vaso, se percato que tampoco tenía coca. Por lo que, antes que enojarse, busco hielos que sabia que si tenia. Le puso 4 al vaso, le agrego más fernet hasta estar casi lleno. Y se fue a seguir jugando al Wining a su cuarto.
Como verán, Lucho era una persona tranquila, sin demasiadas complicaciones, lo que podría llamarse en porteño un pancho. Que sabía lo que quería substancialmente. No era muy detallista, la forma que cobrase su libertad no le importaba, en tanto tuviese las bases que el elegía. Y ese momento para él era el hacer nada, el tiempo de la libertad, del libre albedrío. El contemplar el desenvolverse de la idea, el movimiento de la razón, cosa que no todos apreciamos. Capaz si nos ponemos anacrónicos, algo filosóficos, medio relativistas, y le seguimos dando así de cargado al té pitiáo, podríamos ver un proto idealismo incipiente, pero otra vez: no, no: estaba haciendo nada, nuestro héroe estaba haciendo nada, pero no el nada que se planteo en un primer momento, que imagino en el ascensor: comiendo bizcochitos y sirviéndose mates mientras contemplaba el vaporsito que salia del pico de la pava. En su lugar, en cambio, estaba tirado en la cama jugando a la Play entrecortadamente, poniéndole pausa cada par de minutos para tomar fernet. Mal o bien estaba haciendo nada, nada de nada, narinas, naranjas, naranjadas.
Después de varios partidos, en una o dos horas, ya habiendose terminado toda la botella, sin apagar la Play, Lucho se quedó dormido.
Se había hecho de noche y algo mareado nuestro héroe se despertó en el piso, entre la cama y el armario. Abrió los ojos, se encontró con que estaba de cara contra la alfombra. Debí caerme de la cama y ni notarlo de lo fisura pensó, mientras giraba lentamente la cabeza. No hacía mucho frió, y la alfombra hacía la imagen más cómoda. Se quedo tirado ahí, contemplando la habitación. Pasaron varios minutos, hasta que se dio cuenta que al lado suyo, debajo de la cama, había un par de cajas. Se quedó contemplándolas un rato. Eran 3 cajas, que a su alrededor tenían a un par de tacos y algo que no lograba distinguir que cosa era.
Metiéndose un poco bajo la cama saco las tres cajas. Eso que a primera vista no sabía que era, ya de cerca vio que era una prenda, que con uno de los tacos arrastro hasta si. Era un camisón viejo de la nona.
Con las cajas en sus manos se sentó en el piso y se dispuso a ver que tenían estas en su interior. La primera estaba lleno de tacos, calzados viejos. La segunda tenía algo de ropa de quien sabe cuando y unos pares de adornos. La tercera sobres de cartas, fotos y la pava ¿La pava? Si, la pava ¿En que estaría pensando la nona al ponerla ahí?, se interrogo, ¿en que?, y no halló otra respuesta a la de que ya estaba medio gaga la vieja. Se paró, estaba por ir llenarla de agua y ponerla en la hornalla. Por fin iba a tomar el mate con esos pétreos bizcochitos que tanto le gustaban. Estaba por ir, estaba, pero antes, al ver lo sucia que estaba la pava: la lavo. Que mate me voy a tomar ahora, pensó nuestro héroe mientras cerraba la canilla y se disponía a secarla con el repasador. Tomo la pava fuerte por el aza con la mano izquierda y con la derecha se puso a secarla. Frotándola con el repasador: Frotándola. Así era como estaba Lucho en el momento en el que de pronto, se apagaron las luces, y escapándose del pico de la pava un pequeño vaho purpura, empezó encenderse, a iluminarce vagamente el centro de la habitación. Los ojos de Lucho abiertos de par en par, reflejando el brillo que irradiaba ese vapor, ese humo, que iba creciendo, entre rápida y lentamente, tomando formas caprichosas y expansivas. De pronto, el pico de la pava tosió como perro de minúsculo tamaño con moquillo, y una densa neblina de color purpura claro invadió toda la casa. Lucho no sabia que hacer, tosía, pensaba, estoy borracho, ¿no?, es solo un sueño, y con la remera se cubría la boca y la nariz, cuando a tientas intentaba buscar la ventana del balcón para abrirla.
Al cabo de uno o dos minutos, estando abierta la ventana, se empezó a disipar el ambiente, y ya siendo casi del todo visible el departamento, Lucho entro en cuenta de que tenía a un hombre grandote, musculoso, de barba prolijamente afeitada como un luchador profecional, de pelo largo atado en una colita de caballo, azul, flotando en el medio de su living, cubriendo su torso únicamente con un diminuto chaleco, con elípticas capas de humo por piernas. Atónito, nuestro héroe, frizó su ser sin saber que hacer.

Pasaron los segundos:
Hola Luciano, resonó firmemente la habitación, mi nombre es Yinn. Por lo visto te sorprende mi ser: un silencio se apodero de la casa. Digamos que vendría a ser algo símil a lo que en tu idioma llaman genio. ¿Como el de Aladín?, replico Lucho. Si, algo así digamos. O sea que sería tu amo? En absoluto. Ustedes, los hombres, son ínfimas hechuras moldeables de barro. Mi raza es fuego ardiente en cambio, libre a su antojo. No sos como el genio de Aladín entonces. ¡Ya te dije que en verdad no!, grito algo enojado sorpresivamente, más bien soy incluso capaz más cercano a lo que tu pueblo llama mefistófeles -repuso su compostura. Soy una parte de esa fuerza que siempre quiere el mal y siempre hace el bien, siendo poco original convengamos. ¿Que?, dijo Lucho asustado, sin entender absolutamente nada. Tenía razón mama, pensaba, debí quedarme un rato más con ella, aun no estaba listo, ni siquiera sé lavar la ropa. Yinn con los brazos cruzados, con el semblante serio, lo observaba. Los segundos quietos transcurrían, con un genio cuyo semblante se veía cada vez más serio, y con nuestro héroe, que tiritaba cada vez un poco más. Viendo que de otro modo la cosa se iba ser demasiado larga, Yinn serenó su ceño, y dijo: No temas, recién quise decirte de modo interesante que te iba ayudar. Pero se ve que lo tuyo no es la literatura. Empero, no importa. Los genios no estamos para juzgar el tiempo que a ustedes les toca. En las hojas del destino esta escrito que hoy te voy a conceder dos deseos para sacarte del inmenso hueco que es el barrio sin fondo de tu vida. Espera, ¿Como?, ¿Dos deseos?. Si, dos deseos. ¿No eran tres?. No, dos ... ¿Los que yo quiera? Si, los que vos quieras. De oreja a oreja se le dibujo a Lucho una sonrisa, y, entre tanto, recordando lo que siempre le dijo toda su adolescencia su mama sobre ser cortes, le pregunto a Yinn si quería unos mates. Y tras oírlo asentir, agregó: si le jodía que hiciese el mate con la pava de donde salio, por que viste, que sé yo. No había ningún problema. Le ofreció asiento, si mientras quería ver tele o jugar a la Play, fue sacando la yerba, el azúcar. Yinn se puso cómodo, se desabotono el chaleco, se sentó cómodamente en la silla, apoyando las vaporosas elipses que tenía pies en la silla de enfrente.

Y que fue lo que pidió la nona, Yinn? No te lo debería decir, pero al ya estar muerta, la verdad es que deberías saber lo que pidió, pues gracias a eso estas hoy como estas. ¿Como?, replico Lucho. Ella, poco después que nacieras, pidió que nunca le falte nada a ti y a tu mama. Y que nunca sepas nada de tu padre. ¿Queque? Un silencio invadió a Lucho, la profundidad de esta nueva escena se apoderaba de él, su padre, su abuela, dos deseos, en que estaría pensando, por fin se entendía por que sin trabajar tenia un departamento, por fin se entendía por que nunca tuvo papa, mas ¿él lo entendía? ¿o acaso no le importaba? Aparentemente no, o no lo entendía, que tambien es probable, por que sino no hubiese dicho lo que en ese momento dijo con una seria sonrisa: Quiero estar casado con la chica mas sexy y rica del mundo. El genio cerro los ojos.

La luz del sol, iluminando el viento, hacía bailar las blancas cortinas, el espacioso cuarto, rodeado por inmensas ventanas, el blanco de las paredes era espejo de la luz del día. Luciano despertaba, en una gran cama matrimonial, solo. Se puso unas pantuflas que hallo al pie del velador, al costado de la cama, y salio al gran balcón, por medio de la gran ventana que se encontraba abierta. Rodeado de arboles, notó que se veía a los lejos la playa. El lugar donde estaba, estaba solo, no veía ninguna otra construcción cercana, sino muchos arboles alrededor, palmeras, el mar a lo lejos y una callecita que parecía empezar o terminar al pie de la casa donde el estaba y que se perdía entre los arboles en el bosquecito. ¿Donde estaba?, se preguntó cuando de pronto oyó un motor acelerar, vio perderse entre la alborada un BMW sin ningún apuro. Veo que despertó señor, le dijó una voz añeja vestida de negro con una bandeja con un café, un vaso de agua, azúcar, una cucharita y servilletas. Sepa disculpar que no le traje el diario, todavía no llego. No ha de tardar, ya llame para hacer la queja. No hay ningún problema, ni te molestés, que no la traigan más, dijo Lucho mientras tomaba el café sentado en la cama. Contemplaba la habitación, el cielo... preguntó: ¿y la tele? ¿la ropa?... ¿tengo una miniheladerita acá? Abajo hay una barra, señor. Y acá esta el control, le indico el mayordomo a nuestro héroe, abriendo el primer cajón de su velador. Apretó el botón de encendido y apareció de la nada, una inmensa pantalla en la pared. La ropa ya sabe, señor, en esa puerta, con todas sus cosas. Lucho fue, de entre las cuatro puertas de la habitación, a la que el mayordomo le señaló; y halló otra habitación inmensa, llena de estantes por todos lados, porta camisas, porta zapatos, porta sacos, todos los portas que se pudiera uno imaginar, con el impensable detalle de que ninguno traía nada, ni ropa, ni zapatos. Nada de nada, salvo un estante que tenía amontonado en un diminuto pilón la ropa que era la que traía puesta Lucho cuando apareció el genio; y a su costado la pava. Tendré que ir a comprar ropa, sonriose. Y quien fue que salio recién en el auto? pregunto ahora con un tono soberbial, distante. La señorita Jennifer señor, que por cierto, dejó dicho que le avisáramos que iba venir recién para la cena con sus amigas. ¿La señorita que-que?. Jennifer, señor. ¿Jennifer?¿Que?. Si: Aniston, señor, Jennifer Aniston. ¿Quien?....

-No me digas que no sabía quien era Jennifer Aniston. Pero era un pelotudo; ni sabía con quien se casó.
-Y si, la verdad el pibe no era una luz, pero que sé yo:

Veo que hoy señor se despertó de buen humor, me alegra mucho. Ahora voy a bajar para ir preparando el resto de su desayuno. El mayordomo bajó, y Lucho entró al baño y se puso una bata que estaba colgada en un porta batas. Bajó al instante, lentamente, paso por paso, viendo cuadros, plantas y adornos en varios lugares de la casa. Vio los muebles, vio las paredes, ¿donde estaría la barra?. Acá seguramente no, y se sentó a la mesa. ¿que es esto?. No me diga eso señor, ¿no le gusta?. Lucho siguio mirando detenidamente el plato. Es del libro de recetas de comida visnuita que me dio la señora. Con el rostro desencantado: ¿tan mal me salio?. ¿Visnu-que?. Y sin siquiera probar bocado de la comida hare krishna, Lucho queriendo comprar ropa, disfrutar de su nueva vida, se dirigió a la puerta y salio a...

-Así, sin más, no duro ni dos semanas?
-Y si, ni dos semanas. Según me dijo Yinn el otro día, en la cena la hizo quedar muy mal a la jermu, y a eso, sumarle otros inconvenientes muy similares, lo hizo inminente, desató el divorcio. Por suerte los abogados no le quitaron el juego de ropa y la pava que tenía, por que sino hubiese tenido que vivir así toda su vida, desnudo en la calle, por que hasta la bata le sacaron.

Ni dos semanas duramos Yinn, ni dos semanas. Eso ha de enseñarte que en lo próximo que desees, has de ser más precavido. La fama es moneda corriente para quien la sabe llevar, y a no todos de chicos nos enseñaron a comer con la boca cerrada, un silencio. Digo, o al menos a ti parece que no te lo enseñaron. Bueno che!, Lucho iba y venia, pensativo, marcando un muy cerrado óvalo con sus pasos, ¿y si pido..?, ¿que?, no, nada, nada. Su mente esbozaba ideas, pero su pensamiento no cerraba esos círculos, el germen de lo que quería cobraba diversas imágenes, que en su correlato hacían un cuadro difuso a su vista, el rostro de su madre, su abuela, la ausencia de su padre, lo piola que estaba la plei steishon tres. Capaz él simplemente seguía dormido, balbuceando sonidos inintelegibles, a los ojos de su habitación vacía, por ahí todo era un simple sueño, y en verdad nunca se había caído de su cama, su padre se fue por que quiso, el mate lo regaló o lo tiró la abuela, o se rompió, él ya era un adulto, ¿como iba no saber que pedir? ¿como iba burlarse de él, así, su propio designio, su firme marca universalizada irrisoriamente?, un mal sueño, un poco de fernet de más, los tumbos de la vida. Así pasó cerca de media hora, caminando a través del living sin rumbo, desoyendo lo que Yimm le decía, le aconsejaba, descreía de la veracidad de ese momento, y nada más, en cierto modo sus pasos buscaban imitar, acelerar, el trazo del segundero, buscando alcanzar la hora de despertarse.
De pronto, Lucho cerro los ojos, creyendo que ya sabía como despertar. Alzo la vista, ya no había nada ni nadie, la casa estaba exactamente igual que cuando se fueron sus amigos. Lucho, por fin satisfecho, pensando en absolutamente nada de nuevo, se dirigió a su cama, se echo, y tal cual todos los días de esa semana, se quedo jugando a la Play recostado. Solía hacer goles desde el área chica, su favorito era Messi, entrando con algún jugador habilidoso por la banda derecha o izquierda, desbordando, acercándose al área. Pase corto, en sus próximidades, el arquero ya en el suelo, algún otro jugador entrando por el segundo palo, de haber alguien era gol, gol seguro, del libro de los fundamentos del fútbol. A nuestro héroe, como a la mayoría, le gustaba ganar, esa jugada que hacía si bien no era como su predilecta, entrar con un solo jugador al área y gambetearse hasta al arquero, suntuosa, era efectiva, y a fin de cuentas, si no ganaba, la opción de juego de la Champion no le daba dinero para comprar mejores jugadores para su equipo. Así, entre las paredes de su casa, en su barrio, fue que transcurrió su juventud, Champion League de diferentes versiones, y salir a donde quiera que sus amigos saliesen, fulbó, amigos y sus inherentes, alcohol y chicas, victorias y derrotas. Ya oscurecía y otra vez, en su clave cotidiana, perdía ante uno de las mayores instituciones de la naturaleza, cuyo derrotero se remonta a la prehistoria y cobra recién titulo con su devenida noción: el hombre, Lucho, nuestro héroe, vanamente enfrentándose al sueño, a sus sueños. Y si, ¿Que más da si ponerle plural o singular a una quimera? Y Lucho lo sabía bien, por eso, o capaz de lo primate, ni le importaba, y se rendía siempre, sin luchar, a la inercia de la vida que estúpida y ahistóricamente creía que siempre iba ser igual.

Darían las 10 de la noche apróximadamente. De no ser por que las luces en ese departamento no conocían descanso, la imagen hubiese dado algo que pensar distinto a: ¿déjà vu?. Boca abajo, en el suelo: momento
esto ya pasó,
¿Estaré soñando de nuevo? seguramente, sin duda metódica de por medio se dio vuelta rápido, tomo las cajas, se sentó en el suelo. Y tomándose unos segundos para decidirse a abrirlas, encontró de nuevo los zapatos, la ropa, los sobre y la pava. Si, la pava. Sin pensarlo siquiera la froto, mientras se dirigía a abrir la ventana del balcón. Humo, colores, tos de perro pequeño. Todo empezaba de nuevo, se repetía, pero sin dramatización alguna. Yimm se disponía a volver a presentarse, tomaba aire, para entonar su eterno saludo una vez más, sin embargo, de mano, Lucho no lo dejo pronunciar ni una sola palabra. Vehemente dijo, bueno, bueno, ahora quiero ser la más grande estrella zurda del mundo.

-¿En que estaría pensando?

(Espero que leer esto los entretenga tanto como a mi el escribirlo)

Del Cofre II (Bitácora: 08, 09)

2010-08-04T18:48:00.009-03:00

Miren lo que encontre:

I
Pensé a primera hora de la mañana mientras iba al colegio desde San Telmo: ¿Será realmente lo que quiero? Momentáneamente creo que no. Pero que sé yo. Corro el bondi. Hola, uno de 90 por favor. Flasheas, ¿Por qué lo saludas, pipa?. Educación, ganso. Bah, en verdad es por que si lo saludo no me pregunta a donde voy, y siempre pido de 90. Que ratón. Avanzo solo, me voy al fondo del bondi ¿Vale la pena? Me siento solo del lado de la ventana, miro la calle ¿La veré hoy? Ojala no, si así como estoy estoy tan bien ¿para que mierda me complico tanto? Pero siempre lo mismo, salgo al patio y esta ahí esperándome sonriente. Hola, la abrazo, beso, ¿Cómo estas, pipa? Yo como siempre, , taaaaan bien...

V
El principito. Capitulo XXVI. La biblioteca del maestro. En el momento que quieras. Eso, y una sonrisa -así: =)- era todo lo que decía la carta que la estaba llevando con curiosos pasos por Rodríguez Peña a la biblioteca. Ella tenia puestas unas zapatillas rosas y blancas, un joggin negro, un buzo azul con capucha de primavera-verano y un saquito medio formal pero muy abrigado que era el punto culmine de su atuendo enteramente hogareño. Estaba medio despeinada, traía puestos los lentes y tras sus pasos no iba escuchando otra cosa más que sus pensamientos intentando descifrar la sorpresa; pues además de que la curiosidad era inmensa, había salido tan rápido de su casa al leer la carta que se había olvidado el iPod en su escritorio. La calle, la carta, el principito. De camino a la biblioteca, o para ser mas preciso, en la esquina de Rodriguez Peña y Paraguay, vio un graffiti que decía Malatesta punk rock en letras rojas. Y vaya a saber uno por que esto le llamo tanto la atención, o más extraño aún, por que fue que asocio ese graffiti con que la carta podía ser una sorpresa peligrosa. Así que se detuvo en la esquina un segundo y fue a sentarse a un banquito que estaba a unos pasos, como quien se adentra en la plaza. ¿Voy o no voy? pensaba, ¿quien podra ser? medito unos instantes hasta que sin más se levanto y se fue para el lado de su casa, tarareando una canción.

Y para el curioso. En el capitulo XXVI de El Principito, en la biblioteca del maestro, esta aún a subrayado de forma suave, con diferentes lapices de color, esto:

"Me quedé de nuevo helado por un sentimiento de algo irreparable. Comprendí que no podía soportar la idea de no volver a oír nunca más su risa. Era para mí como una fuente en el desierto.
—Muchachito, quiero oír otra vez tu risa...
Pero él me dijo:
—Esta noche hará un año. Mi estrella se encontrará precisamente encima del lugar donde caí el año pasado...
—¿No es cierto —le interrumpí— que toda esta historia de serpientes, de citas y de estrellas es tan sólo una pesadilla?
Pero el principito no respondió a mi pregunta y dijo:
—Lo más importante nunca se ve. ..
—Indudablemente...
—Es lo mismo que la flor. Si te gusta una flor que habita en una estrella, es muy dulce mirar al cielo por la noche. Todas las estrellas han florecido.
—Es indudable...
—Es como el agua. La que me diste a beber, gracias a la roldana y la cuerda, era como una música ¿te acuerdas? ¡Qué buena era!
—Sí, cierto...
—Por la noche mirarás las estrellas; mi casa es demasiado pequeña para que yo pueda señalarte dónde se encuentra. Así es mejor; mi estrella será para ti una cualquiera de ellas. Te gustará entonces mirar todas las estrellas. Todas ellas serán tus amigas. Y además, te haré un regalo...
Y rió una vez más.
—¡Ah, muchachito, muchachito, cómo me gusta oír tu risa!
—Mi regalo será ése precisamente, será como el agua...
—¿Qué quieres decir?
La gente tiene estrellas que no son las mismas. Para los que viajan, las estrellas son guías; para otros sólo son pequeñas lucecitas. Para los sabios las estrellas son problemas. Para mi hombre de negocios, eran oro. Pero todas esas estrellas se callan. Tú tendrás estrellas como nadie ha tenido...
—¿Qué quieres decir? —Cuando por las noches mires al cielo, al pensar que en una de aquellas estrellas estoy yo riendo, será para ti como si todas las estrellas riesen. ¡Tú sólo tendrás estrellas que saben reír!
Y rió nuevamente.
—Cuando te hayas consolado (siempre se consuela uno) estarás contento de haberme conocido.
Serás mi amigo y tendrás ganas de reír conmigo. Algunas veces abrirás tu ventana sólo por placer y tus amigos quedarán asombrados de verte reír mirando al cielo. Tú les explicarás: "Las estrellas me hacen reír siempre". Ellos te creerán loco. Y yo te habré jugado una mala pasada...
Y se rió otra vez.
—Será como si en vez de estrellas, te hubiese dado multitud de cascabelitos que saben reír..."

Y algo más, que capaz aun tambien este. Un pequeño papelito con tres palabras, .

IV
Retomando lo del libro del Tai Chin, si daño a quienes me quieren es por que solo me importo yo, no soy un ser justo con mis pares.

III
Ayer volvía de Recoleta en colectivo y las vi. Estaban sentadas justo enfrente mío, haciendo malabares con sus figuras para entrar las tres en solo dos asientos. Rondarían los 20, pensé. Se las notaba vivas. A primera vista pensé que iban a bailar, era lunes hacia una hora y ¿qué harían sino vestidas así? Vestidos, tacos y bien peinadas. Entre las 3 leían una grilla de películas e iban comentando algunas que parecía que vieron o les recomendaron. Volvían del BAFICI supuse. Sí, ¿Viste? Estaba lleno de jóvenes; y ay, si, ojala hubiese BAFICI for ever. Si, como no, pensé intentando no reírme... de todos modos, por ahí debería aprovechar estos festivales, pero no soporto la muchedumbre, así como odio caminar por Santa Fe... aunque mal o bien siempre termino caminando por ahí. No sé, o mejor dicho, si sé: no voy por que me da pereza: conseguir acompañante, sacar anticipadas, viajar, volver, que fiaca, mejor un libro. En cambio Santa Fe esta a media cuadra… Ah, ¿y viste esa, los educadores? Sisi, es muy buena esa película. Entonces mira: 20 pesos, dijo mientras señalaba un cartel pegado en la calle. Si, ¡20! Hay que comprarla shaa antes que se aviven. Claaaaro, me dije en silencio, mira si se avivan de que puede uno bajársela por Internet gratis y por 2.50 grabarlo en un DVD. ¡Mira si se avivan! pfff. De todos modos, ¿Qué hago viéndolas? Ah, si, ya me acorde: el celular se me quedo sin batería al igual que el mp3, para colmo tampoco traje ni la mochila, ahí al menos tendría algún apunte. Pero bueno, ¿qué le voy a hacer? Podría pensar en otra cosa, pero sus voces le ganan a la de mi mente. Bah, que me engaño, algo chusma soy, a ver que dicen: ¿que por suerte mañana no tienen Facu? Mierda, ¿vamos a la mi misma facultad? Habiendo tantas facultades llenas de trostkos, hippies y excéntricos, justo me mande a la de putos y chetas. Pff, que bien la haces, suspiré. Por lo menos son bien parecidas... si, con la bola que te van a dar... y con lo divertido que va ser platicar con ellas... con las intenciones de platicar que justo vas a tener... Si, lo sé. Sé cuan mala onda soy ahora con estas tres muchachas que no hacen nada de malo para conmigo ni para con nadie, pero me provocan, me provoca verme acá, viajando parado con tres chetitas sentadas enfrente mío, obstruyéndome la vista a la ventana. Saber que compartimos el bondi, el barrio, la facultad, mi odio; y si, mi odio, al igual que todo mi amor, con mi rechazo, mi deseo, mis desganadas ganas, mi si, su no, su si, mi no, nuestro talvez, jein. Todo eso y más me busca, me llama: sus vestidos coloridos tan casuales, sus collares, sus hermosos ojos, sus justos peinados, sus más justos despeinados, sus voces nasales, su abuso de las exclamaciones, su linda figura, sus rasgos delicados, su cine, su su, y muchos mas sus. Y no es su sensualidad, sino otro su, ese su que si es que en algún momento lo consigo va ser otra cosa, va ser mío, de moi, no Él, no el Su. Es peculiar, curioso y hasta raro que desee algo que en mi no puede ser, ¿cómo puede tentarme la nada, el vació?... pero a quien engaño? no es así. De poder puedo. Existe una posibilidad: Para obtener el su tengo que dejar de ser primera persona para pasar a ser tercera persona. Así de fácil, eu quiere seu, acto siguiente, eu deja de ser eu para obtenerlo. Mmmmm, algo no cierra: O no soy quien soy, o soy también los demás. No puedo no ser... pienso, estoy pensando, yo, soy. Por descarte, sería la segunda opción: soy también los demás: soy nosotros, hasta it: todo... pero soy yo, y solo yo: reflujo de los miedos, clases magistrales, aserrín e incienso que va consumiendo su dicha... ¿su dicha? Si, su dicha, su: O sea, yo soy yo, y lo mío es mío, pero también es suyo por que yo no soy la primera persona acá. En sí yo sos vos, y yo soy él, lo mío es suyo. Uh, que boludo. Debí bajar en la otra....A fin de cuentas si puedo tener ese su. Pero mierda que soy tímido, a ver si la próxima no me cago y encaro. No pierdo nada, el no ya lo tengo.

VI
Pasa el tiempo, y esta sonrisa es indeleble… y eso que lo intentan, pero no pueden. Me sigo propagando. Capaz sea que les falte kriptonita o a mi me sobre flubber, bien no sé. Un desayuno nutritivo ayuda, lo decía el elefante de la tele.
Y no pueden.
El allegro tras mis pasos no se borra, no, no. Las flores se me siguen abriendo y las frutas siguen dulces, dulces, dulces. Me gusta. Hay un gustito en contagiar... o alegrar, como me gusta decir a mí. Esas sonrisas con las que te corresponden las miradas al pasar, esa dicha que al conocerte te da el alma. Les puedo, y me pueden. Sus energías me atraviesan y me invade un no sé que.

II
Acababa de hacerse de día, y caminábamos rumbo a un Mc Donald, como pintaba bajonear. Se veía el sol a los lejos, saliendo de entre los edificios, tiñendo las nubes a su paso.
-Mira ese amanecer, es hermoso.
-Se – dijo sin siquiera mirarlo.
-Pero mira, boludo, es lo más. Posta que sí. Es amor. Es dios. Es la creación – Pausa. Mira que el otro apenas recién esta alzando la cabeza al cielo-. Es dios haciéndole el amor al cielo.
-Si –dijo lentamente-, y parece que era virgen. Mira como salpico todas las nubes –dibuja una leve sonrisa irónica en si.
-No, no, ese justo era ese día. Le vino. –los dos se reían.
-Ayy
-Pero posta que es un asco cuando se mancha todo, pero siempre pinta.
-Si, fija.
-Basta, son un asco.
-Ni que a vos no te viniese.
-Mal, bien que igual le damos.
-Basta –dijo enojada.
Hubo un silencio mientras los dos se reían solos como los dos boludos que eran. Que noche ácida habían tenido, pero no daba bajonear, había que hacer algo, habia seguir de largo.
Ya es tarde, me tengo que ir a casa –dijo ella.
Podían, lo iban a hacer.

IMNOVANDO EL METODO

2010-07-08T22:57:00.005-03:00

intenta
quitar la variable tiempo de tu ecuacion cotidiana

abstraete así,

digamos
en alguno de los solitarios viajes
a tus responsabilidades diarias -de
esos que tenemos todos -;

ve alrededor
a todos y cada uno
ve a donde se concibem los dias
donde se hace la leche, el pan,
lo que se ama
y que como es que se come y se bebe,
se achica y se dilata
la luz que endulza y gira
la vida y su contorno,

ve de todas
las manos todos

y de regreso al tiempo
di
a que es que volviste.

Chavo: Sobre la estigmatización de los siempre paupérrimos perros callejeros y la entrada de la razón, la ducha

2010-06-20T15:11:00.006-03:00

“los perros callejeros pueden ser un buen negocio”
rondamon

todos los perros callejeros son mios
pero antes, por eso me voy a bañar

¿no les han dicho? ¿no les han contado?
¿no les avisaron?

recién halle uno en la plaza
me puse a jugar con él
mas se enojo cuando lo mordí

los perritos juegan a darse de mordidas, ¿no?

pero el también lo hizo
-y acá es cuando el fondo musical se pone en suspenso
y el lector se asusta-
me mordió
y me saco sangre

¿quieren que se las enseñe?

miren, en la panza,
justo en el ombligo
hay poquita, no es mucha

pero es difícil no verla,
ya que hay que estar ciego

a mi me preocupa
por eso me baño
por eso es que les cuento

yo no siempre estuve enterado
y aun así los perros rabiosos muerden cada semana a un individuo
y pobre individuo

aunque no debe ser una luz el muchacho
o quizá simplemente no tenga mucha suerte
digo, se abra dado cuenta, ¿no?
¿le habran dicho?

es que es importante avisar e informarse
por eso les cuento
eso que no les han dicho
no les han avisado
ni les contaron

por que el que me mordió parecía perro
pero no era perro
era perra

pero lo mas importante es saber si estaba callejero
que es lo mas seguro tratándose de un perro rabioso

hay que saber si el perro tenia hidrofobia,

y esto no lo digo en otro idioma por presumir
al avisarles debo hacerlo bien

yo no recordaba si tenia en el hocico algo en particular
que lo distinga
y fue lo primera pregunta que me hicieron cuando conté lo ocurrido
si tenia una cosa que no tienen los perros normales

mi pansita, dije

me dijeron que no
y aun motivados por la pregunta del sentido común
que quiere dar cuenta de la trascendencia efectiva que tuvo la mordida
(mi mama por ejemplo, que se va preocupar mucho cuando le cuente)
me preguntaron si el perro estaba baboso o no

y es que no ¿que les pasa?
¿que se meten con el perro?
además ese criterio es de por si vago

por eso
después que un doctor me explicó algo que se había descubierto hace mucho
la rabia
fui a buscar al perro de inmediato

para saber si realmente padecia tal enfemedad
y no si estaba baboso

lo encontré rápido por suerte
y no me van a creer
lo que no les han dicho
lo que no les avisaron
ni tampoco les contaron

el perro estaba muerto

y disculpenme que respiro hondo antes de seguir
el perro estaba muerto
si

tras unos segundos de un no sé que que me congelo las medias
haciendome penar tanto por el perro como por mi futuro
y el de todos mis seres queridos
lo cargué y lo lleve con el doctor
el cual me dijo que el perro había muerto debido a una infección en el hocico

gran sorpresa me lleve

yo maté al perro

por eso es que me baño ahora muchisimo desde ese día
por eso es que he decidido que todos los perros callejeros son mios
y por eso es que les cuento todo esto

ya que yo solo no puedo hacerlo todo
y me haría más que feliz si es que por lo menos pueden darme una mano

pero ojo
van a tener que bañarse

y no es por que quiera aprovecharme,
ni que soy un pervertido como dicen a los que le gustan los perros callejeros muertos
y viven de hacer empanadas, quipes, tacos, lacmajins, arrolladitos primavera con su carne
no es nada de eso
pero también voy a estar muy dichoso de ayudarles
en todo
lo que concierna a esa ducha si es que lo nesesitan.

Bitácora: el responsable

2010-05-25T22:38:00.007-03:00

Daban la una y monedas, cuando al son de red red wine stay so close to me despertaba una llamada mi trifurcado día después. “holis mi amor, como estas?”, respondía a mi deshidratado e interrogante hola. “estoy acá con mis papas y mis hermanos, en el mc de tu casa, veni”, queque?, “si, ayer a la noche quedamos de almorzar juntos, o no te acordas?”; sisi, ahí voy en un toque mi vida. No tuve tiempo ni ganas para ponerlo en duda o dudarlo siquiera. Me puse rápido la ropa que me había quitado apenas hacia dos o tres pares de horas atras, la cual aun seguía ahí donde la había dejado: tirada en el piso alado de la cama. Desodorante, 4 o 5 vasos de agua, perfume, enjuagarme un par de veces la cara y 5 o 10 minutos mirándome al espejo mientras me sostenía y frotaba lentamente la cabeza. Uy, la estaba colgando. Me lave rápido los dientes y procurando ganarle a las vueltas que daba mi cabeza que no entendía mucho, por no decir nada; fui lentamente hasta el mc donals, evitando en lo posible dar lugar a algun equivoco tambaleo.
¿Donde estaría mi novia con sus viejos?, me preguntaba a mi mismo, y justo cuando estaba por entrar me llego un mensaje que decía “te falta mucho? nosotros ya pedimos, estamos en el piso de arriba alado de los juegos”. Con lo cual aproveche para antes de subir, ir al baño de la planta baja un rato. Allí no tuve mejor idea que sucumbir ante lo que considere una imperiosa y superadora necesidad, la cual evitaría un posible y desagradable incidente, que aunque fuese cómico como anécdota, no era bajo ninguna circunstancia algo para procurar -, ni pintaba-. Esto fue, tomar rápido un largo sorbo de agua de la canilla y acto seguido, mientras tenia mi pecho con una mano y sostenía la pared con la otra, con escasas lágrimas de por medio, regurgitar los escombros que quedaban en mi de la noche anterior. Me soné la nariz con el papel higiénico del mc, me dirigí al lavamanos. Ahí hice un par de veces gárgaras y procure con agua lavarme la expresión zombie-fernetera del rostro. Colgué un rato mirándome al espejo, me seque las manos y la cara.
Abandoné el baño; y no antes habiendo terminado de subir las escaleras, aviste a mi novia y su familia sentados justo alado de los juegos, como decía el mensaje. Como estas? bien? sentate ahí, mua, un beso acá, otro beso allá. Y no, no gracias, muy amable, pero es que me desperté recién y ni bien me levanto no me da apetito; justo ayer me trasnoché estudiando para la facultad y dormí muy poco, es una época bastante tediosa esta la de los parciales. Eso respondí a modo de excusar mi aspecto (un tanto desalineado, entre otras cosas) y que no iba pedir nada debido a que si ingería algo aceptando el almuerzo ofrecido gratuitamente, mi muy orgulloso pero pobre estomago se iba ver obligado a, ante su falta de recursos económicos, devolverlo tal cual le fue dado... aunque un poco digerido. Mas a la insistencia, al evitar ser descortés, y en cierto modo a lo que creí iba ser un poco bastante beneficioso, deje que me invitaran un buen café.
Y si, yo también cuando lo recuerdo me sorprendo; le creyeron a mi semblante de... estudioso trasnochado.

Perfecta y pura, cuadro en latón

2010-04-26T12:53:00.000-03:00

gotea un vaso de leche tocando una ventana
surca un cisne la orilla del lago

presurosa ella sale tibia con su blanco camisón

y un suspiro se pierde en el silencio de la noche

que curiosa se pregunta…
qué será lo que esa muchacha anda buscando?

y es que no.

es una remera vieja y un jogging,
Buenos Aires a las 3 am
y su sobria lectura la hace
salir al balcon para ver

si hay algun lugar abierto donde comprar vino.

Silencios

2010-04-26T11:24:00.011-03:00

por que otra vez?
me pregunta preocupado el frío al despertarme hoy lunes

que hago con estos años?
consulto al espejo con mis dos pómulos
ahora tan cercanos a itsmarse

y con estos otros?

tomo mi café
cayéndome en él

no serán, no?
los miro
cubriendo los margenes, cayendo
del techo, emporados en la piel,
inundando la alfombra

me arreglo sin apuro
guardo mis cosas en el maletín,
riego un poco la casa
le explico otro poco a los muebles

es que es la hora, se hizo tarde
y no tengo
con quien dejarlos.

cierro la puerta, camino
viajo mirando solamente el suelo
del mismo modo subo las gradas de la facultad,
me siento en donde puedo
saco el cuaderno y trato
de pensar en otra cosa

El tiempo no espera a nadie, poeta

2010-04-25T12:29:00.007-03:00

podría decir que la ciudad es fría,
y mediante sutiles metáforas explicar el dolor
y la soledad que veo al salir a la calle, al ir a estudiar,
en las modernas rutinas
esos agujeros, o más bien manchas, que
al corroer sin pausa, día a día un poco más, a los astros
van haciendo más vacía y opaca esperanza de redención alguna,
ese dolor que no es otra cosa que un espejo
que unánime
me cega al reflejar la inmensa e infinita luz que es mi alma
con la esperanza de volver con ella
-cosa que lamentablemente, muy seguramente, no ha de pasar -;
o, y siendo mas riguroso, para que no caigamos en singularidades,
mi repudio general a ciertas, la mayoría
de las acciones durkheimneanamente sociales que originan el
- muy ya mentada por mi- arco de formas de interactuar
acciones, eso:
comportamientos vacíos, huecos,
carentes de significación real, arte, o sentimiento alguno
que son desde que nacimos
y que capaz sean pese a nuestra quejosa existencia.

podría cantar eso, suelo hacerlo,
es más,
capaz lo haya hecho un poco bastante recién,
pero estaría volviendo sobre eso mismo,
a mis huellas, tropezones
metiéndome de nuevo en mi oscura y aun no bien pulida retórica;

y, lo que mas me molesta,
me vería cayendo
una y otra vez
en esos lugares comunes de los que no sé salir

si
otros más,
-más poemas aún malos-

de tantos lugares comunes:
lo cándido de esos brazos,
las vicisitudes de la vida,
el alma imposible de mi amada,
enojos, cabreadas,
esa citadina vida pastoril que soñé
del lírico susurro de sus parpadeos,
el oscuro ocaso del arte de la vida
en escaleras mecánicas, cines, restaurantes,
perder el tiempo en no otra cosa que tiempo
cíclico, redondo, antiguamente perfecto.

es que estoy harto de lugares comunes,
numerosos sintagmas que no dicen nada,
estoy harto quedarme perdido en estos versos
sin que siquiera del cielo de la noche cambie algo.

es hora ya poeta

de poner manos a la obra.

a altas horas de la noche...

2010-04-07T16:02:00.009-03:00

a altas horas de la noche,
cuando la vista se funde con las partículas ya frías de luz
que en penumbra, con sus reglas y patrones,
van jugando a medidos pero espontáneos saltos
un juego que el hombre jamás ha de entender,

por fin, a esa hora
esa vista
puede recorrer, recorre
inapacible, gravitante, acople,
todos los rincones y momentos de donde vive uno,
donde es uno,
que es uno,

hasta los más recónditos e intangibles

y hay quienes les suele quedar chica la habitación, hasta la casa;
otros, en cambio, temen
los pasos para salir de la sola oscuridad
que hay dentro de sus sabanas

estos últimos
ven mucho más que el resto

y harán más aun

en tanto logren salir.

Bitácora 28/3/10

2010-03-28T11:50:00.002-03:00

Teniendo el balcón, las plantas, el cielo, sentado en el sofá del living, hace un par de segundos, unas cuantas horas, varios y varios días, dos o casi tres semanas enteras, no pensé siquiera en pasear la vista por otro lado que no sea el espacio en blanco que hay en la pared entre una pintura que nunca me gustó y una caja de madera que hizo mi viejo para guardar sus herramientas. Sonara tamaña absurda mi quietud, pensando en la tan cercana posibilidad de bellas vistas, pensando en estos tan lindos y últimos días de verano, en que ayer vinieron invitados a casa y se quedaron hasta tarde, en mis necesidades biológicas, pensando en que desde hace varios días qué salgo temprano de casa y vuelvo muy tarde, apenas pudiéndome parar, apoyado en los hombros de la noche. Dos vasos de agua y a la cama; un poco de tiempo en la calle que aun falta mucho para cursar; un café con leche y nada más, papa; ir a pegar un cartel antes que cierre el establecimiento; sumergido en hojas y hojas, ventanas y ventanas, de versos; canciones de protesta; inventar el macramé; penando penas; el deseo anhelante de volver; los silenciosos gritos, y todo, todo, todo eso, todo, quieto desde el sofá del living, mirando la pared, el vacío que quedó.

Bitácora: Cuento andino I

2010-02-08T00:30:00.001-03:00

Antes que nadie, calzado, vestido, él salia al frió, desde adentro de la carpa. Alumbraba celeste el cielo avisando que ya era de día; aunque una inmensa sombra cubría aún todas las chozas de canchacancha, ese valle de puna donde habían pasado la noche. Era cuestión de tiempo, al menos una hora, para que el sol además de ya despierto, saliese de la cama. Y más de cuatro mil metros significaba ese paso. Él miraba alrededor. La espesura del paisaje parecía irremontable, todo parecía surgir desde ahí, desde la asfixiante altura, pensaba sentado en una roca. Pese a que había llegado caminando ahí. Subiendo por el valle, contra la corriente, al costado, tomando agua, del rió de deshielo que, histórico, bajaba diario con la mas soberbial alteza, la única perdonable, hasta el wilcamayo de sonoros hilos. Rocas y más rocas. Lejanía, de lo único despierto que se le encontraba a lado. Ahí, quieta. Inapacible cordillera que hace siglos no duerme. Hace siglos. Capaz por eso amanecía tan temprano todas las mañanas de cancha cnacha, quizá el sol no tenia pereza de salir, sino que solo estaba siendo acaparado por los cerros, los nevados y los abras que le preguntaban como estaban las cosas por el mundo, si ya podían volver a dormir. Pero, pies al suelo, algunos pasos. A caminar. El frió ya lo estaba fundiendo en la roca, perdiéndolo en el horizonte andino, que engañoso, para verlo había que levantar los ojos al cielo. Para salir de ahí no había más remedio que volar por la tierra, o escalar nubes, contemplaba lo alto. Le parecía gracioso que para salir de ahí el único camino parecía ser volar, ¿quien iba querer salir de ahí?, ¿quien?, ¿volar o canchacancha?, ¿volar o dormir a pasos de la luna?, ¿canchacancha o ser una nube mas del rebaño del cielo? Mas, pese a lo que nada le pesó, respuesta obtuvo. Los pasos lo habían llevado a enfrentar la cara de tres llamas que comían serenamente. Agachaban las cabeza, mordían, y levantaban, erguidas, la vista, para masticar mientras lo miraban. Ahi se quedo parado, observandolas. Las tres no podían al mismo tiempo dar el mordisco, dejar de verlo; ni tampoco las tres podían quedarsele mirando, siempre para evitar esto alguna miraba a la choza mas cercana, como quien espera que alguien salga. Fue una conversación extraña, puro mandibuleo de su parte, y una cortes mirada, a la espectativa, por parte de él. Como esas veces en la que el silencio punza, y no hay más remedio que tener el semblante lucido y claro, para brillar como un auto nuevo, para no caerle mal al papa de esa chica con la que vas a salir pero que demora; o bueno, no, nada que ver, pero en parte si, bastante. ¿que le podía decir él a las llamas que ellas no hubiesen escuchado antes en ingles en francés o en quechua, o mejor dicho, que les podría decir que ellas no supusiesen? Esas charlas obvias, en las que no comunicas nada real, sino matar el tiempo. El silencio, ese señor tan digno que los relojes en su segundeo ocultan. Lo pasajero, lo circunstancial, un lazo que de ser más fuerte sería raro, seria comprometedor, por demás real, irremediablemente próximo a la muerte. Pero él quería. Quería iniciar una charla, pero no podía, o sabia que lo más conveniente era que no suceda, por que sabia que esa mañana se tenia que ir, que su novia, sus papas y sus amigos lo extrañarían, sabia que no podía seguir comiendo fideos crudos, que higienizarse en las aguas del deshielo no era tan buena idea. Quería llevarla aunque sea a ella, para vivir de verdad. Mas no. Sabía que no se iba poder, sabia que no era el primero que quería, que prometía, que decía. Para él capaz era nuevo todo esto, pero para las llamas no. Y fue entonces cuando vino otra parte de la respuesta, niños en ojotas saliendo de sus casas, vestidos de forma típica y actual: poncho, cobriza piel, ojos alegremente perdidos, pantalones oscuros, gorros de la coperativa. Salían, juntaban su rebaño de ovejas o llamas, acompañados de su buen amigo perro, y se iban , no se perdían en el horizonte, pero se subían un poco a el, y o se fundían con las laderas. Hola, que tal?, que lindo día? vano si se piensa en que no entendía las respuestas, pero por demás crucial cruzar voces y sonrisas, él no habia desayunado nada y ya se había hecho hora de algo. Las personas mayores tardaron un poco más en salir, ellos no llevaban consigo animales, solo cueros, costales. Ellos también dignos se iban, bajaban, de las alturas de la puna, pero su pureza para no ser pisada por las calles, se iba con el deshielo, se perdía en el wilcamayo. Truenos lineales rompiéndose en blanca espuma, como herida nieve. Ellos en cambio, abandonaban el cause cerca de cien metros antes del vilcanota (*), y se tomaban el bus o la combi y se iban a vender lo que producían en los mercados mas cercanos. Otros, en cambio, los menos, cuantitativamente hablando, iban por el sentido contrario, y si bien no volaban, traspasaban los cerros con lo que fuese que iban a intercambiar al hombro y a negras ojotas en los pies. Pies sobre los pies, puna en la puna. Vieja vida sumida en el moderno intercambio mercantil. Capaz por eso no haya horizonte, él piensa, y quieto, dejando pasar varios minutos, con de vuelta el ruido acaparado por el viento y el río, sin sus compañeras de platica ya idas a la ladera. Él va a la carpa, ordena sus cosas, y a hacerse parte del paisaje. A eso se dijó. Por un lado no se puede, cruzar la aldea es sinónimo de cruzar las casas y saltar los pequeños muros de roca. Lo cual no era muy tentador, sintiendo, en el solo pensarlo, el griterío de los perros y sus dolorosas mordidas. Había que ir del otro lado, atravezar el río. Así intento pasarlo saltando de roca en roca. Pasos lentos, seguros, saltos con mucho impulso, premeditados. No, no se podía. Debía haber un puente por algún lado. Así fue bordeando el río en busca de un paso, para atravezar lo que quiera que fuese atravezar, eso que del todo no entendía lo que significaba. La aventura es así, caminante no hay camino, más si estas en un lugar recóndito, perdido. Empero, una prenoción había, luz, había que procurar luz, rayos solares. El frió enfriaba por demás, y lo que él bebía a todo esto era solamente agua de una botella que cargaba en el río. Deshielo. Frió, frió, frió. Él, pronto, encontró el paso. Un mini puente hecho de un tronco caído, llevaba a un camino, que más que camino, eran unos relieves en los costados del cerro, relieves propicios para pisar sin desbarrancarse mucho. Él iba ir por ese camino. No lo hizo. Fue en
busca de una mini cascada que el recordaba caía más, bastante mas, a la derecha de donde el estaba, como quien volvía por el camino que él día anterior los había llevado a canchacancha. Así que camino por el otro costado del río hasta que llego a la parte que quería. No sabía si eran una seguidilla de mini cascadas, o una muy grande con una pendiente no tan abrupta, pero que era hermosa, esta demás decirlo. En lo alto el cielo, que moría mas pronto de lo que él estaba acostumbrado, en la ciudad donde lo edificios si bien altos, son guiñapos en comparación de las grandes cordilleras. Cemento y fuerza de trabajo contra placas tectónicas que se peleaban por quien sabe que capricho. Y a su muerte, a su perdida de tono celeste, surgían las puntas de los cerros, que parecía que estaban tan arriba tuyo como las nubes, viéndolos desde sus pies. De ahí caía la cascada, de ahí caía un salvaje hilo blanco que arremetía contra la oscuridad y el silencio de la roca. Era vida que gritaba, por mas vida, era vida que huía de la infinita deshumanizacion, y que descendía hasta el wilcamayo, y terminaba en el mar, en el oceano, en la sopa de cabeza de gallina del mercado de urubamba, en un poco de la cusqueña que quien sabe quien se iba tomar. Aullido andino, arañazos contra lo muerto, risas de la vida cristalina. A ese momento nada más que él lo acompañaba. Ese momento, y el solo quería subir, subir. Así que con sus guantes, torpe, pero de la forma mas abrigada posible, intentó sosteniendose de rocas, fue subiendo. Las gotas que salpicaba la vida lo hacían difícil, más el ruido era música apacible que invitaba a subir y subir. Y vio, de perfil, una sombra, a su costado, y se detuvo. Era el perfil de una llama que miraba alto al cielo. Justo el sol hacia su aparición tras ella, y estaba en el lugar exacto donde el cerro desaparecía y también el cielo. La llama era lo intermediario, que se asomaba, que salia del cerro, y se contrastaba con el cielo. El sol hacia todo celeste y negro. La llama era negra, la llama daba un paso adelante, siempre de perfil la veía, la llama erguia desafiante la cabeza. Era azaroso, hermoso. Pensó en dibujarlo, en una buena foto, pero solo tenia frió en ese momento. Y atrás de la llama estaban otras llamas, y una pastorsita de cerca de nomás de diez años. Uh, la cascada. De pronto se percató que la nena estaba cruzando con sus llamitas la caída de agua. Pisaba en ojotas la helada agua, sin cuidado alguno. Sin preocuparse en la pendiente, lo resbaloso. Solo cuidaba que no le pasen nada a sus llamitas, y se reía cuando se resbalaban. Quedose contemplado a la nena y a las llamas que duraron poco, su paso rápido, ellos, a diferencia suya, habían seguido al sendero que bordeaba la ladera. Trepar rocas si bien entretenido, era además de peligroso y agotador, mas complicado con un rebaño. Mas, sin rebaño alguno, el siguió. Mano a mano, pie a pie. Había que sostenerse de lo que se podía, y, como en las películas, no había, quien sabe por que vértigo, no había que mirar abajo. Un pie en una roca, un salto, mano en el cielo, dos pasos muy justos atravesando un rayo del sol, rápido salto a una piedra, la mano teniendose de hilos de helada agua, y con los dientes agarrando una raíz. Su viaje había iniciado con la estúpida idea de olvidar, para hacer real la distancia, y, en ese ascenso, él no pensaba en otra cosa, era mentira que era parte del paisaje, sino para que se movia? aun no lo lograba, no podía salir de esa ausencia que lo corroía y de la que tanto quería escapar. Y no había nota más grave que esa, el vacío en su plenitud. Era imposible remontar la los cerros, y sus manos y sus pies cansados se estaban dando cuenta de eso. Empero seguían, seguían. Ya pisaban sus pies las voces del agua y se trepaban sus manos de la suavidad impalpable de las nubes. Subió, subió, subió. Y no llego a ningún lado. Se tuvo que detener, no hacía más frió. Con el sol alumbrando todo canchacancha que se avistaba desde donde el estaba, con la llegada a otro sendero, se dio cuenta que no existían las distancias. Enumeraba, trazando en su mente el ellos, enumeraba. Por eso el podía hacerlo todo. El único vació es la soledad sin recuerdos, pensaba, la soledad que no tiene quien la recuerde. En cambio él no, estaba ahí, y jamas iba no volver, jamas.

____________________
*: otra forma de decir wilcamayo, uno de los principales ríos del Perú, que constituye la parte superior del curso del río Ucayali, y parte del curso principal del río Amazonas.

Para pensar (palabras del pequeño Amadeo a su madre)

2009-12-05T17:03:00.006-03:00

“No estoy triste

son los ojos que lloran"

Neutro

2009-10-29T11:08:00.007-03:00

Creo que no sé lo que es el amor.

Ya me olvide de ella,
pero a diferencia de su predecesora,
no fue cambiada por nadie.

Creo que a lo que llamo amor,
o gustar de alguien, es
simplemente el hecho de poder estar (o querer convivir)
mucho tiempo con esa persona. Con ella era así,
ahora, sobrio de amor
bien recuerdo. Podía estar varios días seguidos
con ella
y no querer nada
más que más tiempo para compartirlo. Sin embargo

el insignificante grano de historia que es la vida de uno,
descarada,
vira ambidiestramente
sin consultarle a nadie.
Las condiciones objetivas tienden
a imponérsele a uno
-jamás me amó ni me amara, vanamente penaba-
y al darse uno por enterado, muy al pesar
de su reflejo que refunfuñaba “¡injusticia!”
por su no merecida triste imagen,
es solo cuestión de tiempo.

Por eso siempre escribí
sobre mis pasos,
para despistar
y encantarla a ella.

Manotazos de ahogado que se negaban a aceptar
la sólida realidad:
nunca basté, ni fui suficiente,

o mejor dicho,
y muy a mi facil conveniencia,
no fui el indicado.

Pero como dije antes: es cuestión de tiempo
tiempo al tiempo
horas, segundos, minutos
lunas y soles,
tiempo que no se curva en el espacio
tiempo duro, indestructible,
incomprensivo,
cruel.

Y perdón que divague.

Es que es raro sentirse así
enteramente hibrido, desanimado,
exacerbado de racionalidad
ya sin siquiera un gramo de amor
circulando en la sangre.

Afirmo que es peligroso vivir así,
sin riesgo alguno.

Afirmo que baje de peso, que no
río hasta descostillarme hace mucho.
Afirmo que es una situación incomoda, muy incomoda;
que desmotivado,
no sé bien que partida tomar,

Pero también afirmo que ya no peno
por nada, ni nadie.

…

bah! que raro es todo esto

Susurro

2009-10-08T14:26:00.005-03:00

-parte con gracia- del tímpano
frágil vibración va del martillo al yunque,
apófisis lenticular,
que de allí discurre al fundamento,
-¿serán citas apócrifas?- Definitivo:
del estribo al oído interno,

la onda sonora se convierte en un impulso mecánico
que materializa la inocencia virginal del verbo

Potencialidades

2009-10-08T13:03:00.004-03:00

a tus pasos iría, si pudiese frenar el tiempo
si pudiese iría a tus pasos -¡como hoy! - ...lento
total, todo sobra ahora
¡que puedo detener el segundeo!

en tus pasos iría,
allá voy, de allá vengo
iría y me quedaría prendido a tu rubí
panteón desojado por los más rudos sauces
manantial de mis incomprendidas metas
(-físicas, -lícas, -fóras)
manantial de gratas, del sano vino, de la corrosiva agua,
que cual el espejo de la más vil madrastra,
la de Blanca Nieves,
refleja feo y sombrío ser que habla
por fuera de su reflejo,
que busca saber, entender, descifrar y confundir
a los ahorcados y sodokus crucigramistas, trapezoides
con las patéticas, berretas, -¡ni citas!-: malas parafraseadas ajenas
¡plagio! triste sombra del verbo prolífico

iría, iría,
oh, juro de allí vendría
si mi lírica a limon se desinfectase
si ya hubiese entrado y salido de rehabilitación mi siempre mal acogido tintero
no dudaría en con mis andinas manos mismas detener
el segundero de la vida, coypastearte y pegarte en mi escritorio
para poder después, cuando tengo un poco de tiempo,
escribirte algo
si es que estoy inspirado

iría, iría
juro que juro que lo haría

¿es que no ven?
si mi arte no fuesen reposiciones cifradas
que mi gangrena-social escupe solo
para paletudos retupidamente-berbes
y tamaños, monumentales, enfermos mentales incastos
desde mis más retorcidas impotencias
desde mi asolada soledad….

iría, iría,
voy a ir
cuando sepa saldarme, sinrazón y desentendimiento,
cuando lave y pueda colgar en el tendedero del jardín que da a la calle mi alma…

Despertar

2009-09-13T23:36:00.001-03:00

En estas llevaderas circunstancia parto
mi cuerpo de esta tierra
muy lejos a lo lejos
huyo a los más distantes segundos

abandonando la miel y la canela
escupiendo seco, escapando al sabor,
a la tentación de Newton y mi balcón

corriendo de todos los vanos lujos
lejos, bien lejos de lo lejos
salto el escalafón y toda esa vaina tibia
para por fin, mientras me abro la camisa,
suave, a ojos negros sin rumbo, decir:

“les pido disculpen la tardanza
hermanos, hermanas
es que me tocó ser hijo único”

Del precio al valor

2009-08-31T22:31:00.002-03:00

por doquier inundan las felicitaciones al buen poeta
acaso nadie halla lo que duele esa excelencia?

y aunque ni fuesen buenos, no merecen
la punzante espina de la blancura unánime,
del latido aislado de las venas y las arterias

cómo tañen nuestras plumas a golpes y punteadas
a jacobino son de fiesta

cómo maltratan con manotazos y abrazos
la protección de estos mal divorciados horneros

futuros cuervos, potenciales Diógenes

que no lo merecen.

El día

2009-07-03T03:54:00.002-03:00

Algún día escribiré un buen poema
uno lindo

y por fin
ese día
podré
ir a acostarme ansioso
por el día siguiente.

I

2009-07-03T03:46:00.002-03:00

No siéndolo seré
magnánimo corte en la curva cotidiana
que al ser inflama
elevándolo hasta el Tahuantinsuyo.

No viéndolo le responderé
en las narices
por todos y en vistas de cada uno
de los buddhas dormidos.

No oliéndolo sabere
a glorias
si esgrimiéndola
hago a la palabra justa e implacable.

No sintiendolo seguiré
lo que me es sabido
y a mil pupilas y más llaves
retendré todo en mi hígado o en mi pulmón
mas jamás en el pecho.

VI

2009-06-09T14:55:00.005-03:00

truena pero no llueve
si lloviese al menos de lo melancólico
recordaría algo lindo que pasó

hiela pero me falta el sobretodo
y así tiritando el invierno va marchitando las tardes
atiesando ramas, extremidades

peno pero siempre en versos así
acude del lugar más recóndito una luz
un sonido palabras diciendo
LLEGO LO QUE ESPERABAS!
y ay del mensaje divino del mensaje de texto
cómo se serena y apaga mi pena
cómo se inflama entre bastardeos mi ira

-movistar y la re cooncha de tu hermana

matariame pero una sonrisa me invade
mientras despacio me muerdo los labios

A dos pasos de la luna llena

2009-05-19T23:23:00.002-03:00

Me asomo por el marco de la ventana tentado
del brinco que me calque en el firmamento.

A la cabeza acompaño con las manos, el torso. Luz
de luces, cielo entre tantos cielos, pureza
del destino si logro abordarte. Luna

que flotáis inerte acariciando con el brillo ajeno
que dulcemente aterciopelas. Abraza, cubre,
resguarda e ilumina a este, tu hijo,
que esta noche sin tu resplandor no sabría
de la esperanza o que se siente el consuelo.

Ven, baja... O no. No,
que estoy a un paso del cielo y sus estrellas.
Estoy a dos leves pasos de ti, redención;

pido, por favor, no te muevas.
Que aunque pise en falso, da lo mismo... por favor,
no te muevas.

Víspera

2009-05-17T12:14:00.002-03:00

No puedo negar que en víspera de este momento
levante las pupilas una y otra vez
dirigiéndolas al horizonte por donde nace el sendero.

Esa rama y esas hojas son testigos de mis ansias.

E interrumpí mi lectura en más ocasiones aún,
culpa de tu fugaz recuerdo que me abordaba de golpe
o que suave
iba destemplando mi métrica con su cosquilleo...
hasta que buscando disipar mi extravío cerraba
los ojos y me daba cuenta que era lo mismo que tenerlos abiertos:
Aún así te veía.

Esos gatos y esas hormigas puedan dar cuenta de los párrafos que releí,
no habiéndolos siquiera leído.

10/5

2009-05-13T23:35:00.002-03:00

10/5

2009-05-13T18:23:00.005-03:00

Casual

2009-05-05T22:21:00.002-03:00

Tengo una ventana rota en mi baño
y cada vez que me ducho
el susurro del viento congela mi desnudes;

por eso no me gustan los baños vespertinos.
Prefiero recostarme en el piso
del baño,
(no es que tengan algo de malo los demás pisos
pero le agarre cariño a este)
me gusta,
este sucio o limpio,
me pongo boca arriba y veo
el techo y la pared
jugando a hacer formas con sus manchas de humedad,
que no tienen nada que envidiarle a las nubes
cosa que me repito siempre que salgo de casa
o cuando me asomo al balcón.

Sé me ocurrió que también podría ser un buen lugar de estudio.
Nada ahí podría desconcentrarme;
pero no,
mis padres no quisieron darme el visto bueno
no les insisto por que no sé
siento que tienen alguna razón.
Aparte el escritorio también esta bueno para estudiar
ahí tengo el ordenador y el mini componente.

Me gustan los baños y en menor medida también los escritorios.

Que vida

2009-05-05T22:19:00.001-03:00

Me dirigía al subte, a volver a casa; el día no fue como me hubiese gustado. Iba caminando rápido, con mi doble paso de siempre, esquivando a la gente para no llevármela puesta. Estaba por cruzar por el lado del pasto de la plaza para acortar camino cuándo vi algo en particular que me llamo la atención: un hombre desprolijo, de unos 30 años mal llevados, supuse. Yacía extendido a sus anchas sobre el pasto, inmóvil, ocupando cómodamente el poco verde que iluminaba y abrigaba el sol. Tenia una mano que parecía apretar con fuerza su pecho; como quien resguarda su ser, como quien se palpa para acordarse de que aún sigue ahí. Y en la otra mano, que se encontraba extendida, tenia un vino tinto en cartón. Tal imagen me dejo pensando, empecé a caminar lentamente y, procurando ser lo más discreto posible, lo observe. Que trágica muerte, pensé mientras me alejaba. Ojala no me toque morir así, en la peor de las muertes, la muerte conciente, ese triste estado donde uno sabe que se murió hace mucho y no entiende por que sigue sintiendo. Y así, muerto pero vivo, uno teme no sentir para siempre, por más que solo viva para evitar sentir, para olvidarse de su miserable y triste existencia. Que triste, me repetí de nuevo ya en el subte, e inmediatamente me dije: Ha de creer que por ahí aún puede volver por completo, ha de guardar esperanzas en algún lado, ¿Sino qué sentido tendría?, pues ya le deben de haber avisado en más de una ocasión que esta muerto, pero estoy seguro que mientras aún pueda conseguir unas monedas para comprar vino va seguir intentando, por más que tal acto lo acerque un poco más a la muerte, por más que ya no sepa bien que intenta, lo va intentar. Su motor, su corazón, ya no se alimenta de esperanzas sino de malos vinos. Amanece todos los días, sufriendo el clima y el hambre, sintiéndose menos, esperando a alguien o a ese momento en el que ya no soporte más para buscar ese algo, su néctar divino... y bebe, y bebe, para reírse un rato si esta acompañado; o, si se encuentra solo, para no recordar el pasado y llegar a tal punto de no sentir el cruento presente. Y así va, o más bien dicho se queda, tirado, colmado de distracción, en otro mundo, como si no estuviese acá, pero no esta en el mundo de los que sienten ni tampoco en el que no los siente. Su dolor es metafísico, no puede resolverse; su vida hace mucho ya fue sepultada; y sus recuerdos fueron regados en mil y un cordones de calles y en cada rincón de esta plaza.

Del Cofre I (breve rejunte de viejos años)

2009-05-05T21:14:00.000-03:00

Hoy, digamos, encontré, en verdad busque, un cuaderno viejísimos que creía perdido. Paso a compartir algunas de las menos peores cosas (que en su mayoría aun tienen vigencia):

Recuerdo I
al bajar por el ascensor
en la antesala de mi ida
ese ultimo beso
del indeterminado tiempo que llaman día
es el Padre Nuestro,
ademán pasional, el rezo
que deseo para toda la vida.

(y antes de cruzar la puerta
¿que del resto de mi noche seria
si al instante ultimo no lo despidiésemos
con ese otro beso, nuestro Avemaría?)

Velador
En mi cabecera, a tientas,
buscando el celular, llaves y la billetera,
palpo una flor que esta ahí, ya marchita
(que creo que recogí hace una semana);
también hay una caja preservativos;
el recuerdo de ayer (o antier) en una tapa de Fanta;
un par de free pass vencidos;
carilinas; la horrible nueva guía T;
un par de (espero que limpias) medias;
el manual para aprender guitarra que jamás use;
y el contenido de esas palabras
que siempre acá olvido,
pero que nunca dejo y creo
que nunca voy a dejar de decir:
gracias, perdón

Ardor
Sin disipar tu imagen dentro de mí
naufrago mares de uno
y otro color

Sin esperar nada, por fin
me he perdido
hasta donde estoy

Pero es tarde, es de noche
y la cercanía de tus labios
no olvido, corazón.

El casi no se borra, es tarde,
y en mi pecho
los tragos solo ahondan el ardor.

Espuma
Cuándo queréis escribir y no funciona,
cuando no sabéis ni que ni como,
cuando la tinta solo mancha tu hoja
cuando los versos caen
uno a uno en la sopa,
cuando masticas las chispas
mientras la varita se hunde entre garbanzos,
pensás:
¿Para qué perder el tiempo escribiendo
habiendo tanto ya escrito?

Y ves cuantas hojas
y hojas
te falta aún.

Cagón
Aquí y ahora, paso a suicidarme
Tarde de jueves, en Buenos Aires
Los autos pasan de uno en uno
De dos en dos, de tres en tres
Y la gente pasa, pero de ellos
Solo llego a ver los pies

Pienso, y en un segundo veo mi vida
¿Quien hubiese imaginado
Que un día como hoy, jueves, acabaría?

Tomo impulso,
enmudece el silencio...

-Basta ya, triste primavera,
basta ya,
ponte buena.

XIII

2009-05-02T21:51:00.002-03:00

¿Qué Paris es gratis?
Que le pregunten nomás Horacio y la Maga,
¡que le pregunten! a Cesar Vallejo
si acaso cree que Paris,
o si algo en esta vida de mierda es gratis.

De putos lunes estará hecha la vida,
salvo algún lindo jueves
en el que se acabe.

Ñomo

2009-04-29T23:51:00.002-03:00

¿Nunca quisiste matarlos a todos con una sierra o un martillo? Digo, sé bien que a todos de tanto en tanto se nos escapa ese enano con un hacha que quiere cortarle la cabeza a todos por mero deporte, pero ni bien se asoma uno mismo lo agarra y lo manda para adentro de si otra vez. Por que uno sabe en esos momentos que la única forma efectiva de solucionar las cosas es cortarse la cabeza, no la de alguien más; pero ¿de qué te sirve cortarte la cabeza si no vas a poder disfrutar del fin de tus problemas? Entonces, sabido esto se encienden esas ganas de matar a quien sea, esa sed de sangre, de violencia, pero no, pues si bien se parece a la solución... no lo es. Uno se controla, no hace nada violento, como mucho le da uno un golpe a un mueble, pero más que para dañarlo es para dañarse las manos uno mismo, para tranquilizarse, para evitar matarlos a todos. Aparte, si la cosa fuese matar, y quisiese uno matar para saciar ese escalofriante deseo, mataría al enano y problema solucionado, pero no, el enano uno lo guarda, se queda ahí, en uno, bien protegido. Mira si voy a matar a quien me puede proteger más adelante, mira si voy a matar una parte mía. Absurdo el solo pensarlo. Sin él estaría indefenso ante los demás, digo ¿sin mi demencial alter ego asesino que haría? La verdad no sé, aparte seria como matarme a mi mismo, si desaparezco mi violencia con ella se iría mi paz y entonces me quedaría vació.

Oveja

2009-04-29T23:45:00.001-03:00

Le ruego al firmamento, un deseo me conceda
y si no ha de responder, se lo pediré a las estrellas
una sola cosa es la que anhelo, y es razón que me desvela
por favor, os pido, os ruego una linda oveja
Que no sea de peluche, ni de plástico, ni de madera
que posea blanca lana y que sea linda y buena
y cuando la nombre, acuda con una sonrisa de oreja a oreja
y haga meeeeeeeeh!
Juro que un guiso no la espera.

Óleos en el firmamento

2009-04-25T18:19:00.002-03:00

De mil y un colores
trazo en el aire
promesas de amor delebles.
Un óleo suave en el firmamento.

A mil y un amores
le escribo en la brisa
funestas canciones.

Estrellas fugaces,
affaires en el cielo.

Noche azul

2009-04-25T18:00:00.004-03:00

cualquiera que sea el día
vos salís
bien lejos
a tomar la vida

con los bolsillos ligeros
y el alma
seca,
la vieja herida.

el aguarrás no va sacar
el tono azul
que te acompaña,

pero te olvidará la realidad
cuando no tengas
cabeza mañana.

Lapsos de acidez I

2009-04-21T19:30:00.000-03:00

Un año nuevo atípico, como siempre, esa añeja y monótona rutina que hace tan tediosa a la bohemia de quien ya supo donde jamás había estado y donde nunca ha de estar, uno de esos momentos en los que uno se reformula desde los cereales de su desayuno hasta las baldosas de la cocina, escepticismo en pijamas de quien duerme desnudo, ¿que sentido tiene saberse perdido? -formula uno sin titubeos-, y no mientras no se halla uno, sino previo a ese momento, previo al extravió ¿qué sentido tiene predecir que uno mismo se va perder? ¿qué sentido tiene si hasta uno mismo sabe donde se va perder? Oxímoron, tuercas, blé. Capaz sea la acidez del momento, o algún no sé que circunstancial qué fluye por las venas, pero hay algo, algo lo motiva a uno a plasmar el momento en la eternidad, a plasmar su aura en esa mentira que es tiempo, perdiéndose en las latitudes de la mente, esquivando a la conciencia, embaucando a los sentidos. Y en esos momentos, con ese algo ya en todo el cuerpo, uno cierra los ojos olvidándose del momento, del lugar, de la ronda, de todo, y sin decir palabra alguna abre, inmensos, de par en par los ojos para redescubrir el viejo nuevo mundo y lo ve, ¡lo ve! Cuanta arte hay en la calle, cuanta arte hay la plaza, en el cielo, en la vereda, en todos lados, tanta arte, che, tanta que uno ya no sabe dónde meterla ¿En cuantos libros puede caber ese arte suelta en el viento, en cuantas galerías cabe ese arte que profesan los tornillo de antaño, en cuantos vinilos puede entrar toda ese arte espumante que desborda los bolsillos de ese pantalón que se perdió en el armario hace años, esas resacas de arte, esas escasas astillas que no dan ni para una seca? ¡Pero de que hablo! Si en la ronda siempre hay alguno que tiene una turbina o un tuquero para aprovechar ese arte al máximo. Los libros son para Quijotes, para Faustos, para Eneidas, no para el arte efímera, el arte circunstancial, ahí no se puede plasmar ese arte deleble que se encuentra taciturno en el todo, no se puede, en cambio en la turbina si, ahí puede entrar taaaanto arte, pero banda, eh, montones y montones, yéndose a secas en cada recambio. Pero hay que compartir, el arte es arte cuando es de todos, ¿de qué sirve pintar un cuadro que solo vos vas a ver? Cada uno tiene que darle una pitada, un trago para que suba a la cabeza de todos, para que este en el ambiente impalpable del grupo, para que se vea en el aire. Beban, griten, ¡sean! Para que al verlos sentados en la acera, crucen la vereda las mudas X que vienen a lo lejos, para que todos escuchen, para que todos huelan el arte. Folklore adolescente sin edad ni tiempo, folklore adolescente de quienes no lo son, de quienes aun no dejaron ni dejaran de serlo. ¿A que edad uno se cae del árbol? ¿Cuándo es tierno el durazno? Si el tiempo no existe, si la inconciencia en la que nos deja nuestra arte nos hace sabernos inmortales es vano fijarnos en tales galimatías... el arte es humo que gira en el cielo y danza.

I

2009-04-21T19:29:00.001-03:00

En silencio te hablo
ciego te busco
y donde sea que veo
estas ahí

mas ahí no me oyes
ahí no te veo
es como si no estuviese
cerca de ti

Distancia

2009-04-21T19:28:00.000-03:00

Distancia
es el viento que nos separa;
es el tiempo que no alcanza;
es tu sombra, tan lejana,
que anhelo esperanzado;
son las baldosas que de mi te separan.

Es la incertidumbre
de si en lo mismo estas pensando
o de si, por ahí, quien sabe,
hoy, mi nombre habrás recordado.

Es ese esquivo cruce de miradas,
tan cómplice, una mascara
que oculta mi añoranza
un deseo pasional..
que tanto sufro... a la distancia.

Cuento otoñal y Enseñanzas

2009-04-21T19:20:00.004-03:00

Un par de cosillas viejas:

Cuento otoñal (ese abril)
Otra vez, lo arruiné. Apenas me acuerdo de hace unos días: sentados en un escalón en la vereda; ella como siempre, tan bella, me tomaba del brazo mientras se acurrucaba en mi y yo tan serio, tan distante, tan lejano de ese lindo instante, sumergido en ese día de abril, sumergido en el nostálgico otoño. Cuanta nostalgia le iba guardar a ese preciso momento, por que sabía que tarde o temprano se iba enterar. Lo iba a saber. Capaz de mi parte, capaz no... pero ya se iba enterar. Definitivamente no iba ser yo el que le dijese. Pero ya no importaba como, era irremediable a esa altura. Por ahí debí aprovechar más esos instantes, ese ciego amor traicionado. Pero no pude, uno es preso de su culpa. Pierde sus libertades, hasta las de confesar para alivianar la condena. Esa noche pensé. ¿Por qué lo hice? Era el interrogante que hacia fuerte eco en mi cabeza, pero ese ruido era secundario ya. No se comparaba con las pequeñas y constantes punzadas que me daba el tan agudo, tan insoportable ¿Me perdonará? Que atormentaba mi pensar. Exhausto de todo, concilié el sueño sin dificultad, aún guardaba la esperanza de un día perfecto más, confiaba tanto en un lindo aniversario que conmemorara nuestra primera salida hace ya 10 meses.
Salí apresurado, por que como siempre creí que llegaba tarde. Pero no, 5 minutos antes de lo acordado estaba en Álvarez Thomas y Los Incas sentado al costado de un Restaurante me puse a leer, a modo de hacer tiempo mientras la esperaba. Y de pronto la vi cruzando Forest. Se acercaba. Traía puesto esos jeans rotos y ese buzo azul gastado que se mancharon una tarde que pintamos nubes en el cielo raso de mi cuarto, los dos inesperados para la ocasión. Me hice el que no la vi para fingir una espontánea sorpresa al tenerla enfrente de mí. Pero al pararme para abrazarla vi la fría decepción en su rostro e inútilmente la abracé esperando que por ahí volviesen a llenarse de alegría sus ojos. Mudo fue el encuentro. Le dije de ir a la plaza de Thomas y El Cano, y sin respuesta nos dirigimos a la misma. En la cuadra y media llené mi boca de preguntas falsas, cuya respuesta ya sabia: ¿Qué pasa? ¿Por qué estás así? ¿Qué? Inútilmente me seguía haciendo el desentendido hasta que al llegar nos sentamos y, tras unos silenciosos minutos en los cuales evitó dirigirme la mirada, me dijo: ¿Té pensás que soy boluda? ¿Qué te sentiste?¿ Capo? En serio, decime: ¿por qué? Sos un mentiroso. Y yo no pude responder, no sólo por que no me daba la cara para hacerlo sino que tampoco había respuesta alguna que no embarrase más la situación. Cómo decirle todo, sin saber que se había enterado. me repetí una y otra vez, como si sirviese de algo. Mudo me quedé, paralizado por la sorpresa de lo esperado. Alegué confusión, alegué lágrimas, pero vano fue todo. Tan sólo me hubiese podido salvar una mentira, pero ¿cuán hipócrita podía llegar a ser uno? Si a fin de cuentas, nada merecía ya de ella, y por ahí de nadie.¿Qué más contar? Si el final es evidente, bien lo predijo mi funesto obrar. Hace tres años ya de todo esto, y sigo borroneando y rescribiendo estas líneas en mi diario, con la esperanza de que quizás una oración de más o algún punto mal puesto me ampare y me brinde otra realidad.

Enseñanzas I
Una tarde, estaba sentado en el monte con mis alumnos, cuando vi a uno de ellos, al más aplicado, desconcentrado, como perdido. Al bajar del monte él se me acerco y me dijo:
-Maestro –dijo con voz baja- ¿Puedo hacerle una pregunta?
-Si, como no.
-¿Ama usted realmente su trabajo?
-Si, pues sino no lo haría.
-¿Todo el tiempo? ¿Nunca lo odió?
-No todo el tiempo, es más, lo he odiado más de una vez.
-¿Entonces? -dijo sin dejarme termiar la oración- No entiendo.
-Es que para amar realmente algo, hay que saber odiarlo. Nada es perfecto. El amor no es perfección, por el contrario, amar significa conocer del todo lo amado, tanto sus virtudes como sus defectos. A veces te concentraras en sus defectos y lo odiaras; pero si realmente lo amas, las virtudes opacaran los defectos, y el amor preponderara ante el odio. La vida es eso. No se puede vivir sin odio, ni sin amor. Uno crea al otro. La cuestión radica en cual de los dos es mayor que el otro.